Джек Ричер, или Личный интерес. Ли Чайлд

Котта.

      – Давайте начнем там.

      Дом соседа был совсем простым, но достаточно приличным на вид – длинный, невысокий, из коричневых досок, с засыпанной гравием площадкой и припаркованным пикапом. Судя по всему, за домом имелся маленький садик. С одной стороны стояла огромная, как семейный автомобиль, телевизионная тарелка, с другой – покрытая ржавчиной стиральная машина, шланги от которой валялись на земле, бледные и безжизненные.

      Я нажал костяшкой пальца на звонок и услышал внутри тихое треньканье, но больше ничего. Потом – шаги, и из-за дома, со стороны стиральной машины, появился мужчина лет сорока с коротко подстриженными волосами, толстой шеей, скептическим выражением глаз и самым обычным лицом, если бы не отсутствующий верхний зуб.

      – Чем могу помочь? – спросил он равнодушным голосом.

      По собственному опыту я знал, что эти три слова могут привести к чему угодно, начиная от искренней помощи и кончая пулей в лицо.

      – Мы ищем Джона Котта.

      – Это не я, – сказал мужчина.

      – Вы знаете, где он живет?

      Мужчина показал на тощую живую изгородь на противоположной стороне, где начиналась подъездная дорожка.

      – Он дома? – спросил я.

      – А кто спрашивает?

      – Приятель.

      – Откуда вы его знаете?

      – Сидели вместе.

      – Почему бы вам не проверить?

      – Мы взяли машину напрокат. Там заставляют платить, если ты проколешь шину. А дорога к дому выглядит паршиво.

      – Я не знаю, дома ли он, – ответил мужчина.

      – Котт давно здесь живет?

      – Около года.

      – Он работает?

      – Не думаю.

      – В таком случае как он платит за дом?

      – Понятия не имею.

      – А вы видите, как он приезжает или уезжает?

      – Если смотрю в ту сторону.

      – Когда вы его видели в последний раз?

      – Не могу сказать точно.

      – Сегодня? Вчера?

      – Не могу сказать. Я не особенно слежу за его домом.

      – Месяц назад? Два?

      – Не могу сказать.

      – На чем он ездит? – спросил я.

      – Синий пикап, – ответил сосед. – «Форд», совсем старый.

      – Вы когда-нибудь слышали там стрельбу?

      – Где?

      – В лесу или среди холмов.

      – Мы в Арканзасе, – ответил он.

      – К мистеру Котту приезжал кто-нибудь?

      – Не могу сказать.

      – Вы видели поблизости необычных людей?

      – В каком смысле необычных?

      – Может быть, иностранцев.

      – Вы первый, кого я вижу за долгое время.

      – Я вовсе не странный и не иностранец, – сказал я. – Ни то, ни другое.

      – Где вы родились? – спросил мужчина.

      Правильного ответа на его вопрос не было. По моему акценту он определил, что я не южанин. А Нью-Йорк, Чикаго или Лос-Анджелес для него ничем не отличались друг от друга. Поэтому я сказал правду:

      – В Западном Берлине.

      Он