Черным по белому. поэт простуженного века. Антонио Росс

издательской системе Ridero

      7 строка

      Он в жизни был расстроен не однажды,

      И жизнь его расстраивала вновь…

      Ему казалась жизнь тогда бумажной,

      Ведь ею правила любовь…

      Но вот теперь он смел и крепок,

      Давно не чувствовал тоски…

      Бумажной жизни не хватило скрепок,

      Не удержали её крепкие тиски…

      Теперь он волен и свободен,

      Был до сегодняшнего дня…

      Он воле случая подобен

      Как искры затухавшего огня…

      Ему казалась жизнь тогда бумажной,

      Ведь ею правила любовь…

      Он в жизни был расстроен не однажды,

      И жизнь его сегодня расстраивала вновь…

      «Я не пишу стихи для публики…»

      Я не пишу стихи для публики,

      Я их пишу для каждого из вас…

      Всем тем любителям «красивой» музыки

      Стихи – ну что собака с глаз…

      Сейчас поэзия не в моде,

      И не читает уж никто…

      Поэты исчезают из народа

      (Наверно, так нам суждено)

      Пишу вот про любовь и чувства,

      Иль про политику, природу,

      Народ меня склоняет до безумства,

      А я пишу, не глядя на «погоду»…

      Народ – он развалил республики

      И верит лишь тому, что видит глаз…

      Я не пишу стихи для публики,

      Я их пишу для каждого из вас!..

      Утро, осень и любовь

      Скрылась в небе ночная звезда

      Где-то за листопадом…

      Мы сидели с тобой до утра,

      И ты была этому рада…

      Рада была дождю,

      Рада была и снегу!

      Рада тому, что люблю

      И падаяюсь небу…

      Рада была всему,

      Что между нами было…

      Только сейчас я не пойму —

      Куда это всё уплыло?!

      Ты же была так рада

      Как ни была никогда!..

      В небе скрылась ночная звезда,

      Где-то за листопадом…

      чуВСтво твоЕГо ожиДАния

      Я готов подарить тебе землю

      Или даже достать звезду,

      Я хочу посвятить тебе песню

      И исполнить голубую мечту…

      Я хочу дарить тебе счастье,

      Видеть сонную тебя по утрам,

      Все исполнить твои желания

      И ужинать с тобой по вечерам…

      Хочу видеть твою улыбку,

      Слушать яркий и дивный смех…

      Я Боюсь совершить ошибку,

      И лишится радостей всех…

      Я хочу чтобы всё было просто —

      Прихожу я домой, а там уже ты —

      Чудо моё небольшого роста,

      В руках у меня цветы…

      Я к чему говорю всё это?!

      Тебе скоро ждать меня,

      Меня – своего поэта —

      Ты будешь ждать день ото дня…

      «Жизнь – это самописная картина…»

      Жизнь – это самописная картина,

      А не задача, что нужно решить!

      Счастливая жизнь – это вырастить сына

      И до глубокой старости дожить!

      Счастливая жизнь – это красавица дочка,

      Здоровая мама, любимая жена…

      Когда есть душа, а не только «оболочка»,

      Ведь наша жизнь один раз нам дана…

      В жизни главное: дети, семья и здоровье,

      Чтоб всегда были счастливы наши друзья…

      Всё остальное в жизни – предисловье

      На то, что можно и нельзя…

      На то, над чем подумать лучше,

      Чем прежде людям высказать слова,

      Чтобы потом «не оказаться в луже»

      И чтоб потом смотреть, не стыдно

      было в их глаза…

      Ведь жизнь – это самописная картина,

      А не задача, которую нужно решать!

      Счастливая жизнь – это жизнь-паутина,

      Решать всем нам – сплетать её иль сокрушать…

      Вальс

      Вальс

      Движение лёгкости – полёт,

      Полёт стихии – страсти,

      Движение двух – огонь и лёд,

      И жажда