Стыдно быть несчастливым. Евгений Казмировский

rong>Об авторе. Родился в 1954 году в г. Фрунзе (ныне Бешкек), с 1978 года живет в Санкт-Петербурге. Капитан 2 ранга в отставке. Номинант премии «Поэт 2011-2015 года». Последние публикации в 20, 21, 22, 25, 27, 28 выпусках международного альманаха «Чувства без границ».

      Издательством «Altaspera Publishing & Literary Agency Inc.» (Торонто, Канада) выпущен сборник стихов «Пришельцы из 20-го столетия».

      Моя жизнь (пролог)

      Жизнь моя – прочитанный буклет,

      Все дела, события не новы.

      В памяти он не оставит след

      И не станет библией толковой.

      Жизнь моя – кому-то вечно дань,

      Дань любви, почету, страху, риску.

      Жизнь моя, как трепетная лань,

      Что с ослом навряд ли станет близко.

      Жизнь моя – потерянный рывок,

      И глядит мне в спину грустно тренер.

      Жизнь моя, я подвожу итог:

      Мой рекорд сегодня не оценен.

      Жизнь моя – в тоннеле яркий свет.

      Что там ждет меня в конце тоннеля?

      Может, встречу чудный я рассвет?

      Может, от безумства поседею?

      Жизнь моя! Такая уж как есть!

      Кто тебя, скажи, когда чеканил?

      Есть в тебе рельефы – совесть, честь —

      Борозды, оставленные мамой.

      Жизнь моя, дай мне еще глоток

      Твоего ко мне благоволенья,

      И не буду к падшим я жесток,

      И не буду мыслями растерян.

      Жизнь моя, поверь, я соберусь.

      Я еще хлебну со дна погуще.

      Вечной истины, конечно тяжек груз,

      Но гораздо все же смерти лучше.

      Гражданская лирика

      Не в наших силах угадать подчас,

      Когда усталость нас, кряхтя, обнимет,

      Но пусть наступит этот грустный час

      Когда последний враг окоп покинет!

      Пришельцы из 20-го столетия

      Посвящается выпускникам ВВМУРЭ

      им. А. С. Попова 1976 года.

      Над летним Петергофом тишина,

      Полночных соловьёв умолкли трели.

      Лишь братии курсантской не до сна —

      До выпуска осталось две недели.

      Романтика, прогулки до утра,

      Объятья пылкие при свете бледной ночи —

      Всё это в прошлом, такова игра,

      И правила менять никто не хочет.

      Когда-нибудь под тяжестью невзгод

      Во сне всплывёт вдруг праздничной химерой

      Беспечный мир, где всё наоборот:

      Где в очереди ты всё время первый,

      Где всё логично, где у неба – синь,

      А черноту никто не красит белым…

      Остынь, дружок, всё это сон, остынь!

      Оставь мечты и занимайся делом.

      Поре беспечной наступил конец,

      Что впереди? Пока ещё не ясно.

      Но если жизнь в тебя вдохнул творец,

      Надеюсь, он трудился не напрасно.

      Что наши судьбы нам приберегли?

      К чему на деле прилагать усилья?

      Погоны липкой тяжестью легли

      На безмятежно сложенные крылья.

      Смогу ли воспарить когда-нибудь,

      И хватит ли мне силы для полёта?

      Как в оглавленье книги заглянуть?

      А меньше станет ли от этого заботы?

      Прошли года, под гримом стариков

      Не распознаешь нас, двадцатилетних,

      Свободных от проблем и животов,

      Пришельцев из двадцатого столетья.

      В помине нет уж той большой страны,

      Которой мы на верность присягали,

      И хоть кровавой не было войны,

      А флот мы безвозвратно потеряли.

      Кому-то строить, а кому крушить —

      Стяжать не сложно славу Герострата…

      Потомков жаль, а нам уж не дожить

      Ни до прискорбной, ни до светлой даты.

      Пока ж лихая не пришла пора,

      Сегодня вспомним… те, что уцелели:

      Конец семидесятых, двор Петра,

      До выпуска осталось две недели.

      Остановка

      Весенний день опрятен и согрет

      И заставляет по-другому мыслить.

      Но наши планы все сведя на «нет»,

      Автомобиль наш на дороге «виснет».

      Поняв, что дел здесь явно не на час,

      Рискнул