Журнал «Юность» №09/2024. Литературно-художественный журнал

б меня он при встрече узнал?

      «Делат лублу самоделые книжки», —

      Пишет он бабушке Зине в письме.

      И у меня, как тогда у мальчишки, —

      В сердце слова, и слова на уме.

      Страсть ли с рождения, сила привычки —

      Только и знай, что пиши да пиши,

      А на бумаге курсив и кавычки

      Как же красивы и хороши!

      Случай редчайший, чтоб не под диктовку,

      Чтобы из сказок рождалось само

      И вырастало, меняя обновку,

      Детское, ставшее книгой, письмо.

      Так и остался бы странный ребенок

      В толщах лингвистики «Гришею К.»,

      Словом, когда бы не тонок и звонок

      Властный, вневременный гул языка.

* * *

      Через Марёво в мареве

      Со скрипом вдаль скользя,

      Наш поезд, разговаривай:

      В пути молчать нельзя!

      Разболтанный-расшатанный,

      Под болтовню колес

      Плетется по накатанной

      Трудяга-тепловоз.

      Нам не поспеть за скорыми,

      Состав ползет едва,

      Гудящий разговорами:

      Со всех сторон – слова.

      И как в окне проносятся

      Деревья и мосты,

      Звучит разноголосица,

      Гремит за стыком стык.

      Весь опыт, чудом нажитый,

      Сложивший в чемодан,

      Куда же ты, куда же ты?

      Та-дан – та-дан – та-дан…

      Александр Курапцев

      Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).

      Родился в 1981 году в городе Дзержинске Донецкой области, в 2014-м переехал в Санкт-Петербург.

      Автор двух поэтических книг: «Лоскуты» (2011) и «Иван-Душа» (2024). Пишет стихи, песни, рассказы, выступает как автор-исполнитель. Публиковался в журналах «Этажи», «Эмигрантская лира», «Кольцо А», «Молодая гвардия» и др.

* * *

      Звонит мобильный телефон – Пифон, грифон, айфон,

      и человек берет трубу, и тащит на плече,

      как раб из лампы, из трубы глядит на город он,

      а город чахнет под дождем, резиновый, как червь.

      На кой сдалась тебе труба, старательный мужик?

      Зачем приехал ты сюда, узбек, хохол, бурят?

      Здесь оловянная вода вздыхает и дрожит,

      и дождевые мертвецы о вечном говорят.

      То веет сыростью и мхом, то плесенью с болот,

      журчат чужие голоса и падают в канал,

      ты думал: дождь не навсегда – и зонт тебя спасет

      от влажных слов, подводных снов и медного коня.

      Немеют руки, стынет кровь, стирается лицо,

      здесь бог один – Туман, но ты – молись родным богам,

      все вылетит в твою трубу, как дым в конце концов…

      Послушай только, как Нева хохочет в берега.

* * *

      людеревья лезут из песка

      из железа камня и бетона

      запускают ветви в облака

      начинают пальцы полоскать

      перекатываться и перетекать

      и захлебываются и тонут

      есть на белом свете провода

      есть