Бесконечность в сплетении пальцев…. Надежда Скорнякова

чит у порога,

      Своею утробой

      Свет лампы в зените

      Съедает быстрей,

      Чем студент в общепите.

      Проемы окон

      Плотью шторы залатаны.

      Исписаны рифмами

      Листы, как заплатами.

      Слова проступают

      На них частоколами,

      И книгам вовек

      Не связать их оковами.

      А все от того,

      Что в них множество личного.

      Их выложить —

      Душу изнанкою вывернуть

      И вывесить

      В общедоступном значении,

      В каком-нибудь

      Пыльном, сыром помещении.

      К примеру,

      В уездном картинном салоне

      С другими полотнами

      Душ на изломе.

      Где пьяный сантехник

      С уборщицей Зиной

      Придут любоваться

      Столь сложной картиной.

      И не понимая

      Художника замысла,

      Все это мазней

      Окрестят они запросто.

      А дама, что в детство

      Шагнула развитием

      И самоназначена

      Опытным критиком,

      Со сдвигом на Сартре

      И страстью к Ван Гогу

      Вздохнет полу томно

      И скажет: – Немного

      Похоже на творчество

      Клода Моне,

      Размыто, нечетко.

      Могла б я вполне

      Не хуже,

      Да только вот

      Вывернуть душу

      Пока не готова

      Всем миром наружу.

      И губы поджав,

      Перейдет к не распятому,

      Чью душу

      В святые зачислит за пятую

      Точку добавленную

      К многоточию

      И редкий подход

      К бытия одиночеству.

      Меня оттеснят

      За нечеткость рифмовки

      Подальше в углы

      Душ других расстановки

      По полкам и стенам

      И вскоре забудут…

      Короткую память

      Бог выделил людям.

      И пылью покрывшись,

      Душа наизнанку,

      Томясь в переплета

      Узорчатой рамке,

      Составлена будет

      В кладовку за дверью

      Раз «умные люди»

      В ней шедевр не узрели…

      И речь не о том,

      Что страдаю я манией

      Величья, а в кризисе

      Самосознания.

      Ведь каждое слово,

      Душой исторгаемое

      Я в смутных времен

      Превращаю слагаемое,

      Чтоб в сумме в итоге

      Узреть результат —

      Ноль в сумме с нолем

      Как всегда – Пустота…

      Слова, что за ночи

      Скрываются дверцею,

      Мне слишком болезненно

      Сделать коммерческими.

      Их рифмы хромые

      Лечить,

      Как калечить…

      Пишу для себя!

      Мне так, видимо легче.

      И слов этих вам

      Никогда не увидеть…

      Ну вот, уже пять

      И рассвет…

      Значит выдох…

      Все будет хорошо…

      Все будет хорошо. Все «будет, будет»…

      Но поутру опять будильник будит,

      И снова начинается игра

      По превращению сегодня во вчера.

      Все будет… Непременно будет… Завтра…

      И ждешь его, наставшего внезапно…

      И ждешь его, как дети Новый Год…

      Но вновь сегодня утром настает…

      И вновь читаешь мантру зазеркалью,

      Усилием лицо в улыбке скаля:

      «Все будет хорошо, копите силы»!

      Ведь это все же лучше, чем «все было…»

      На кончиках пальцев

      Мой мозг перешел все границы.

      И в сутках часов

      Сорок восемь.

      За окнами плавится осень,

      И листья струятся

      Как птицы.

      Танцую одними руками…

      Носочками пальцев

      По кнопкам…

      И точки плывут облаками

      Сквозь бело-экранную плоскость.

      Безумье