У. М. Н. Стихи. Софья Самородова

      Утро.

Утро начнется, как обычно, поздно

      Утро начнется, как обычно, поздно…

      Начнется с джаза, кофе, плохих сигарет,

      бессменного дежурства на чужих страницах.

      Чтобы оставался таким же душным воздух,

      чтобы случайно не пропустить того,

      что с тобой никогда не случится…

      Того, чего у тебя по-прежнему нет.

      Утро начнется, как всегда, ближе к закату.

      Начнется с кашля, с примерки улыбки правдоподобной,

      с чувства вины, с осознания того, какая же ты сука…

      с вопросов: а была ли другой ты когда-то?

      Сможешь ли ты иначе жить?

      Не одолеет ли тебя их вселенская скука?

      Не станешь ли ты как они, безмолвной, удобной?

      Утро начнется, как обычно, к пятичасовому чаю,

      к утренней рюмке вчерашнего джина.

      И знаешь что? Это не алкоголь.

      Это капли от печали.

      Это не петля на шее, а изящный шарфик

      в стиле арт-хаус.

      Это выстрел в самое сердце, а не промах мимо.

      Это твой перевернутый рай, а не хаос.

      Да, он такой. Когда же ты это поймешь?

      Когда же ты осознаешь?

      Не пускай никого в свой дом. Их не надо слушать.

      Закрой свои жалюзи наглухо. Закрой свои уши.

      И не говори ничего.

      Ведь каждое слово из самых глубин выдираешь.

      А они все равно решают, что это ложь.

      Утро начнется…

      с воспоминаний и ретроспектив.

      Ведь ты же встречала влюбленных мужчин,

      но, согласись, это явно не тот случай.

      Утро начнется с вопроса:

      а вдруг ты так и не станешь лучшей?

      А ты и не станешь.

      Это твоя аксиома. Твой личный императив.

      Утро начнется.

      Выбрось надежды на лучшее в топку.

      Ты наизусть знаешь весь этот круговорот.

      Ведь даже лучшие из них,

      те кто хотят казаться свободными,

      Всегда прикрывают жопку

      красивыми, неординарными фразами,

      кровоточащими фильмами,

      искусственным, ненастоящим дыханием

      от сердца к сердцу,

      из глаз в глаза,

      изо рта в рот.

      Утро начнется…

      Как бы ты ни любила непроглядную тьму,

      утро все равно начнется.

      С джаза, кофе, плохих сигарет.

      С подсчета долгов,

      с проверки последней пули ствола.

      С вопросов: А для кого это все? Кому?

      Эти расползающиеся раны.

      Эти бумажные призраки

      в склепе стола.

      5 ноября 2017

У реки

      – Где ты был?

      – У реки.

      Там приплыли рыбаки.

      – Что там видел?

      – Рыбаков, наловивших светлых снов.

      – Что за грусть в твоих глазах?

      – Много думаю о снах,

      зародившихся в воде.

      Они корчились в сетях,

      бились в синей чешуе,

      открывали молча рот,

      их топтал слепой народ,

      кинув в ржавое ведро,

      вырезал ему нутро.

      А над речкой плыл дымок…

      От росы я весь промок.

      Туча битого стекла

      освещала купола.

      Тлела снов моих зола…

      В речке девушка плыла,

      вздёрнув бледное лицо.

      Поднималась на крыльцо.

      Изумруд в кольце сверкал,

      белый саван намокал.

      На груди порез зиял.

      Постучалась в чей-то дом -

      двери запертые в нём.

      Села молча на крыльце…

      Синь в безжизненном лице.

      И заплакала она:

      «Я сама была из сна…

      Вы – ногами по лицу.

      Мир ваш близится к концу…»

      – Где ты был?

      – У реки. Там приплыли рыбаки.

      – Что там видел?

      – Белый дым. Да рассвет. И Бог-то с ним…

      28 ноября 2009

Я не принадлежу твоим рукам

      Я не принадлежу твоим рукам.

      И просто перечитывая строчки,

      все вместе, может быть, поодиночке,

      ты веришь легкомысленным словам,

      к