Dневник Z. Дмитрий Зименкин

пару дней снова сообщение: «Поищите собачку мою в том районе». Спустя некоторое время опять замечаю комментарий под моим роликом из Рубежного: «Ну, как не нашли еще? Поищите», – и так две недели. Делаю фото собаки, рассказываю об этой истории, а мальчик в ответ: «Только я собаку никому не отдам. Я её нашел, мы теперь всё время вместе». Правильно, – думаю. Я бы тоже не отдал. Да, и вообще, как можно было уехать и бросить своего верного друга в беде? Пусть сам едет искать питомца! Если, конечно, питомец захочет к такому обратно.

      В больнице нет света. И нет ни одного признака присутствия здесь военных. Только гражданские. Врач осматривает пожилую пациентку.

      – Язвы нет, – говорит ей. – Успокойтесь.

      Та охает. В унисон ей на улице бухает мина.

      – Сегодня еще не так сильно стреляют, – вздыхает медсестра. – Вчера вон из подвала не вылезали. И доктора нашего ранило.

      В больнице работают всего четыре врача и несколько сотрудников среднего персонала. Медикаментов почти нет. Люди приносят в больницу оставшиеся лекарства из вскрытых городских аптек. Это не мародерство, а выживание. В коридоре лежат оранжевые носилки в бурых пятнах. Воды здесь тоже нет. Следовательно, стерильность условная. Хирург во время экскурсии по учреждению всё время шутит. Но однажды вполголоса серьезно спрашивает:

      – Парни, вы случайно водки не привезли? Здесь иногда головой двинуться можно.

      Развожу руками. Есть только сигареты и шоколад, отдаю всё врачам. И обещаю себе, что в следующий раз привезу и водку.

      Проходим сквозь отделение с выжившими из ума одинокими бабушками. Беспомощные и жалкие, они лежат и сидят на кушетках в коридоре. В палатах нельзя. Во время обстрела лучше находиться там, где нет окон. Целее будешь.

      На улице завернутые в простынки рядком выложены десятки тел.

      – Эта лишь та часть, которая не поместилась в морг и в подвал, – говорит хирург. – Хоронить пока не рискуем. Там на юге города танчик укропский катается, пуляет, когда вздумается. Отгонят наши врага, похороним людей нормально.

      – Почему вы не уехали? – спрашиваю врачей.

      – Ну, а как мы оставим своё отделение? – отвечают вопросом на вопрос, и он не нуждается в ответе. Всё и так понятно.

      В бомбоубежище больницы живут люди. Мимо нас проходит женщина в шапке-берете, просит передать видеопривет дочке:

      – Ирочка Балабаева, из Воронежа, мы живы… Папа здесь и бабушка, – она пытается улыбаться, но слёзы сильнее, и женщина не может договорить, просто благодарит нас и уходит.

      – Все хорошо будет, – пытаюсь искренне её подбодрить, но что для неё сейчас стоят мои слова…

      Она пытается ответить, эмоции сковывают речевой аппарат и не дают вымолвить ни фразы. Получается выдавить лишь одно слово:

      – Надеемся, – отвечает она, тихо плача, и спускается в подвал с ведерком жиденького супа.

      Когда «всё будет хорошо», я и сам не знаю. А в Рубежном счёт жизни идет на часы и даже на минуты. Остаться бы целым до