Играть, чтобы жить. Кн. V. Битва. Кн. VI. Война. Кн. VII. Исход. Дмитрий Рус

Стоп, последняя мысль – это моя догадка или память тела?

      Ну-ка, на, жри, ненасытная!

      Протягиваю руку, с трудом удерживая себя на месте в ответ на молниеносный бросок полога. Бордовая пелена окутывает кисть, слегка прикусывает, слизывает капельку крови. Мгновенье на анализ – оторвать конечность или право имею?

      Разочарованно выдохнув, магический страж приветливо зеленеет и возвращается на место. При повторном прикосновении ладонь без помех проходит сквозь преграду. Зачем-то задерживаю дыхание и решительно шагаю вперёд.

      Есть! Пищат пакеты уходящей почты, приват стремительно наполняется входящими. Активирую скрипт автоматической пересылки логов на Младкора, внимательно оглядываюсь по сторонам.

      Небольшая площадка подсвечена сиянием трёх стационарных порталов. Богато живут – прорва энергии щедро обменивается на скорость и комфорт перемещения. Такой вывод напрашивается при взгляде на бесконечную запылённую лестницу, уходящую куда-то наверх и едва освещённую редкими факелами.

      В принципе логично – учитывая скорость течения времени в склепе, тратить драгоценные минуты на подъём – безумное расточительство. Однако соваться в порталы я не рискну: хрен его знает, куда заведёт извращённая фантазия Тавора – в пыточную, казармы стражи или прямиком в ловушку.

      Нет уж, лучше пешочком, корона не спадёт. Да и не помешает припрятать по дороге последний артефакт Портального Маяка, за страшные деньги вырванный на аукционных торгах в неравной битве с другими страждущими. Ибо терзают меня смутные сомнения, что удастся провести соклановцев через параноидальный полог склепа.

      Пятиминутный забег вверх по лестнице, небольшая пауза с нычкованием артефакта в удачно подвернувшуюся щель, и скрип массивной двери, выпускающей меня во внутренние коридоры замка.

      Нервно вскидывается расслабившаяся было на дальнем посту стража. Делаю строгое лицо и небрежным кивком отвечаю на салют оружием. Дёргаюсь от близкого портального хлопка и тревожно прислушиваюсь к дробному топоту ног.

      В зал стремительно врывается невысокий толстячок с приплюснутыми ушами борца. Ещё с порога начинает кланяться и угодливо частить:

      – Господин вернулся, какая радость! Вас не было тридцать семь часов! Могу я поинтересоваться внутренним ходом вашего времени?

      – Двадцать девять лет, – сориентировался я, вспомнив ответ наёмника.

      – О-о!.. – толстяк сделал восторженные глаза и почтительно поклонился. Затем его взгляд зацепился за кровавую повязку и преисполнился почти искренней тревоги. – Господин ранен?! Требуется целитель?!

      Я отмахнулся:

      – Не нужно. Всё, что можно, уже сделано, раны, нанесённые божественными сущностями, так просто не затягиваются. Меня больше беспокоят небольшие провалы в памяти. Напомни-ка, ты кто?

      Рот толстячка изумлённо распахнулся, он комично заломил пухлые ладошки и запричитал:

      – Да как же так, господин?! Беда-то какая!

      Тело