Заключённый мира – мой режим. Сборник стихотворений. Денис Климачев

х взглядов прочь.

      Чайник через свист подаст сигнал,

      Пора заварить напиток теплоты.

      Ведь мы сидим сегодня допоздна,

      А за окном в ночи грустит пустырь.

      Знаешь, это такая романтика кухни,

      Когда сидишь… И тишина с примесью фраз…

      Словно впадая в тоску

      И тлея, как угли у костра.

      В руке кружка, в ней горячий чай.

      Напротив глаза, и слова будто мёд

      Они льются так плавно, создавая уют.

      Если хочешь, то спроси невзначай…

      Что пожелаешь. Эта ночь сегодня приют.

      Приют для души, отчаянья, боли.

      Для того, о чём так долго молчали…

      Так, хватит, с нас этого «счастья» довольно,

      Давай расскажем о главном под чай. ⠀

08.10.2023

      Под взрыв салюта канул в бездну

      Под взрыв салюта канул в бездну,

      Яркие огни пылают в небе жаром,

      Я иду, и в груди стало, сука, тесно,

      Наружу рвётся то, что долго так терзало.

      В толпе один. Хочется бежать.

      От этих лиц, теней и силуэтов.

      И машин колёса дико дребезжат —

      Они скитальцы, как поэты.

      Бьёт сердце с шагом в такт,

      В душе пожар, стихия, дымный смог.

      А жизнь… А жизнь, ведь она проста,

      Только напряжение давит на висок.

      И, шагая по колдобинам асфальта,

      Я понял, что что-то упускаю…

      «Эй, лекарь. Дай мне скальпель!»

      Надрез, другой. Глядишь, что-нибудь узнаю…

      И светофор, мигнув зелёным,

      Позвал меня с собой: «Иди»,

      Смогу ли я? Ведь весь изломан,

      Который год в душе идут дожди.

      Лужи, грусть раскинув в отражение,

      Пройдутся по изломам чувств.

      «Эй, лекарь. На, возьми зашей».

      И я дальше свои ноги волочу…

      Не даёт покоя загадочный вопрос.

      Мне чего-то не хватает… Ну и пусть.

      Нервы уж натянуты как трос,

      Их бы взять и перерезать, как стропу…

      ⠀

28.03.2023

      Мерцает лампа у ларька

      Мерцает лампа у ларька,

      И окно его закрыто…

      Внутри, я знаю, табеля лекарств.

      Не раз уж было выпито, испито.

      Я подойду – и стук в окно.

      Сонный продавец, усталый взгляд.

      Я выдернул её из снов,

      Вернул в этот серый ежедневный ад.

      Мятые купюры и мелочь на прилавок,

      «Дайте бутылку и покрепче..

      Я знаю, все равно мне будет мало.

      Но хоть на мгновение станет легче».

      Ухожу. В пакет бутылку.

      Иду по улице под звуки мёртвых капель.

      И эти улицы мне стали вдруг постылы,

      И лужи продолжают ноги полоскать.

      По тёмным коридорам вдоль домов,

      Путь бессмертен, вечен. Только путь.

      И беспощадный дождь уже замолк,

      Оставив на асфальте влагой грусть.

      Шаг отбивает эхом в пустоту ночИ,

      Сильный, гордый – звуком меж домов.

      Он о пустоте и лучшем мире так кричит,

      Хочет, рвётся… Вверх, до облаков.

      Зажигалка. Колесо создаст искру,

      И сигарета станет постепенно тлеть.

      И дым кольцами по кругу

      В такт с шагом будет вместе петь.

      Вот подъезд – мрачный и унылый,

      Среди таких же, как и он. Один в один.

      Я думаю, что ему тоже всё постыло…

      Да гори оно огнём! Найти бы керосин…

      И вот я дома, бетонная коробка,

      Сажусь на стул и взгляд в окно.

      Достал бокал, слетает пробка…

      До завтра, надоевшее кино.

      ⠀

02.02.2023

      Есть я, есть ты

      Под светом ламп мелодий звуки.

      Ты красива, молода, изящна.

      И я не в силах, распускаю руки,

      Есть я. Есть ты. И падает твой плащ.

      Вальс теней, сияние бокалов,

      Ты так прекрасна, ангел во плоти.

      И давным-давно бы пали великаны,

      И Марс велел войска бы