Альманах «Российский колокол» №3 2015. Альманах

года, сотрет преграды время,

      И Случай, вспоминая о Судьбе,

      Быть может, скажет: «Жаль, что это бремя

      Не захотел приобрести себе…»

      Всплакнет Судьба украдкой, вспомнит Случай,

      Когда могла пойти наперекор,

      Могла сказать ему: «Какой же ты везучий!»

      Но он ответил зря: «Все это вздор…»

      Людмила Денисова

      Закончила Новосибирский государственный университет. Кандидат химических наук. В настоящее время работает в Германии, в Мюнхене. Серьёзно писать стихи и немного прозы начала именно в Германии. Стихи выставляет на литературных сайтах. Есть несколько публикаций в журналах «Союз писателей».

      Аисты

      В этой бедной избушке никто не живёт,

      Спит хозяйка давно на погосте.

      Только белые птицы сюда каждый год

      Прилетают домой, а не в гости.

      Здесь у аистов свито большое гнездо

      На дырявой рассохшейся крыше.

      Старый дом. А когда-то вокруг всё цвело

      И мальчишеский смех был тут слышен.

      Для хозяйки счастливее не было дней,

      Но ударила жизнь, словно розги.

      В сорок первом она, проводив сыновей,

      Долго слёзы лила у берёзки.

      А потом у лампадки, лишенная сна,

      В ненавистные длинные ночки

      Перед старой иконой молилась она,

      Чтоб живыми остались сыночки.

      Но не ведала мать средь ночной тишины,

      Что один из сынов в жутком мраке

      Упадёт в васильки уж в начале войны,

      Захлебнувшись в кровавой атаке.

      А второму, Ивану, чуть-чуть повезло:

      Он с победой дойдёт до Берлина,

      Но, увы, не вернётся в родное село,

      По дороге домой где-то сгинув.

      Но от веры своей не уйдя ни на пядь

      (Ведь случается, врут похоронки),

      Всё ждала и молилась с надеждою мать

      И сама угасала тихонько.

      Старый дом на краю. У пригорка зажат.

      Здесь покой и сейчас не нарушен.

      И весною над ним, как и прежде, кружат,

      Может, птицы, а может быть… души.

      Из бабушкиного детства

      День весенний чист и ясен,

      Гром войны не слышен тут.

      Нас сегодня целым классом

      Дружно в госпиталь ведут.

      Дали каждому по книжке,

      Карандашик и тетрадь.

      «Помогите, ребятишки,

      Письма раненым писать».

      Подошла к кровати робко,

      Там солдатик занемог.

      Только что-то он короткий.

      Боже мой! Да он без ног!

      Видно, взгляд мой выдал жалость.

      Не смогла её сдержать.

      «Что, сестрёнка, растерялась?

      Ничего, давай писать.

      Напиши: был бой кровавый,

      И вокруг снарядов шквал.

      Я на ДЗОТ свой танк направил,

      Но снаряд в него попал.

      Загорелся, думал, крышка,

      Что умру я, не пожив.

      Но напарник мой, братишка,

      Спас меня, а сам погиб.

      Что