Физрук 3: Назад в СССР. Рафаэль Дамиров

парень, закурить не найдется? – спросил он хриплым голосом.

      Примерно такой же вопрос мне задали, прежде, чем треснуть по башке.

      – Не курю, – буркнул я, вглядываясь в собеседника и прикидывая, куда лучше вдарить.

      – Хреново…

      Да мужику было явно за сорок, очевидно, не мой клиент. Жаль…

      – А выпить хочешь? – спросил я.

      – А что, есть? – оживился тот.

      – Есть, – ответил я.

      Это было правдой. В кармане у меня лежала чекушка, купленная заранее.

      – Ну дык… давай…

      Я вынул из кармана бутылку и протянул ему. Тот схватил ее, скрутил пробку, сделал изрядный глоток, занюхал рукавом и вернул мне. Я взял, но пить не спешил. Мне нужно было получить информацию.

      – Тебя как зовут? – спросил я.

      – Костяном.

      – А меня – Шуриком.

      Мы поручкались.

      – Ты из этого дома? – спросил я Костяна.

      – Ну дык… – выдохнул тот, не сводя глаз с бутылочки, к которой я так и не приложился.

      – Фомку, Борзого, Сарая – знаешь?

      – А то! – хмыкнул Костян. – От них, придурков, всему дому покою нету… У мелкоты мелочь отбирают… Белье с веревок тырят… Кошек мучают…

      – Мне это по барабану! – отмахнулся я. – С этим пусть ваш участковый разбирается… Ты мне лучше скажи, дома они сейчас или шляются где?..

      – Да у Клавки-шалавы они щас, – сказал он. – В третьей как всегда квартире гудят…

      – А можешь ты кого-нибудь из них позвать? – спросил я. – И чекушка твоя.

      Костян заколебался. Видно было, что ему хочется допить остаток водки, но боится ввязываться невесть во что. Моих намерений он не знал, но чуял, что они отнюдь не мирные. А ну как ему потом эти отморозки рыло начистят за соучастие?

      – Ладно, – отмахнулся я. – Покажешь мне, где эта третья квартира и свободен!

      Он радостно кивнул. Я поднялся и Костян повел меня к одному из подъездов. Третья квартира оказалась на первом этаже. Дверь была приоткрыта. Из щели валил табачный дым, слышалась музыка и пьяные голоса. Я отдал Костяну бутылку. Хотя этот шалман мог бы и сам найти. Мой проводник спешно слинял, а я рывком распахнул дверь. Мне повезло. Прямо в прихожке я наткнулся на парня, которому лет семнадцать, не больше, хотя рожа уже испитая. Увидев меня, он остолбенел.

      – Мля… – только и успел выдавить.

      Я схватил его за шкирку и выдернул на лестничную площадку.

      – Тихо, шкет, – прошипел я. – Пасть раскроешь, жевать станет нечем…

      Для острастки я его тряхнул так, что зубы у него лязгнули.

      – Погоняло? – спросил я.

      – Сара-рай…

      – Слушай сюда, Свинарник, – продолжал я. – Сейчас ты мне все выложишь, а потом кликнешь сюда Фомку или Борзого… Выбирай сам…

      – Я чё… я ничё… – забубнил он. – Мужик… не убивай!..

      – Кто вас на меня навел?

      – Да ссыкун один, С-славик…

      – Что сказал?

      – Что