Ночные существа. Виктория Кошкина

злостно крикнул ему я, затем подошел и отпихнул от своей машины.

      Шатаясь и запинаясь обидчик моего транспорта отскочил в сторону.

      – Ты охренел, – зарычал пьяным голосом он.

      Тем временем я оглядел бампер своей машины, на котором тоже оказались мокрые пятна, которые появились благодаря этому «писающему мальчику».

      – Я тебе покажу, сукин сын…, – прозвучало рядом.

      Обернувшись, я тут же успел увернуться от летящего в мою сторону кулака. С разбега мужик упал на землю и разодрал себе локоть об асфальт. Он заревел от боли, сквернословя в мой адрес. Но я не расслышал этих слов, так как был занят кое-чем. Его кровь! Его кровь! Его кровь! Голова остановилась только на этом. Я не голоден, но эта жидкость просто сводит с ума. А его руки испачканы ею.

      – Ты урод, козел, пидор тупой, – истерически прорычал мужик.

      – Эй, ты не хочешь извиниться? – заорал женский голос. И тут же на глаза появилась дама с ирокезом.

      Появилось такое чувство, будто я зверь, загнанный в угол. Все из-за крови, вытекшей из раны этого типа. Он сидел, схватившись за свой разодранный локоть, покачиваясь вперед, назад. Я почувствовал, как глаза покрылись черной пленкой. Вы знаете какие ощущения выдаю это? Будто в центр зрачка впивается острая иголка, входящая глубже и глубже.

      – Что с тобой, парень? Ты псих? – сказала все та же женщина.

      Ну уж нет, психом меня еще ни кто не называл. Когда наступают такие моменты, я просто не могу контролировать себя и свои поступки. Не думайте что я и правда какой-нибудь там псих и конченый урод. Поймите, я – животное, хищник.

      – Что ты там сказала? – тихо спросил я.

      – Псих долбаный, посмотри что ты с ним сделал.

      – Я его ведь даже не тронул, – спокойно, лаконично произнес я, подходя ближе.

      – Эй, лучше держись подальше, – с легким испугом на глазах вымолвила женщина с фриковой прической.

      – А то что? – еще тише сказал я, будто вдыхая запах розы и делая ей комплимент.

      – Жора, это он че, наезжает, что ли типа на меня? – открыла слюнявый рот взвинченная дама.

      – Ты напросился, – бросил раненый мужик, которого теперь как я понял, зовут Жора. Он поднялся с сидячего положения, и направился ко мне. Остальная часть их компании молча наблюдала за происходящим, находясь в тени и попивая пиво из бутылок.

      – Тебе видимо мало?

      – Это тебе сейчас мало не покажется.

      Все произошло буквально за несколько секунд. Тип опять налетел на меня с кулаками, и я снова увернулся, скрутил ему руки и швырнул на землю. Тот упал и потерял сознание.

      – Ты че наделал? – завопила его подруга и подскочила к своему Жоре.

      – Не ной, живой он, – кинул я, раскрыв дверь машины.

      Сев в салон, я достал из кармана бумажку, которую мне отдал Валентин Михайлович. На ней он написал адрес дома Соколова Сергея. Чтение маленькой записки отняло у меня не более пяти секунд.

      Я