Ветер. Екатерина Яковенко

нную витрину, которая находилась в нескольких шагах от меня, разбил всего лишь броском случайного камня. Ветер подгонял вперед со страшной силой и через какие-то полминуты стояла перед полуразбитой серой витриной, смотря на свое отражение. Он играл не только моими волосами, но лежащими на тротуаре осколками. Ветер, словно по взмаху волшебной палочки собрал их вместе и поднял вверх. Около меня кружился трехметровый вихрь, в котором смешались холодные ветровые потоки и стеклянные осколки. Мне становилось холодно. Положив ладони на плечи, посмотрела на свое отражение. Что-то стало в нем меняться. Кто-то сзади приближался ко мне, непонятно почему мне становилось теплее. Ко мне подходил человек, одетый в темные одежды, его голову прикрывал капюшон длинной черной кофты. По фигуре это был мужчина, лицо которого не видела, даже когда он подошел ко мне вплотную. Я чувствовала, что уже не так холодно. Чье-то тепло согревало меня сзади. Подойдя ко мне, мужчина положил ладони на мои руки. Пальцы перестали дрожать, а плечи начали впитывать в себя, так ожидаемое тепло. Я смотрела на нас и не понимала что происходит. Мне стало очень тепло, но почему-то вихрь со стеклами крутились около нас.

      – Что ты чувствуешь? – спросил тихо меня мужчина.

      – Тепло.

      – Тепло? – переспросил он.

      – Да.

      Он по-прежнему был в капюшоне, и я не видела его лица. Его руки опустились ниже, и он положил их мне на талию.

      – А теперь?

      – Тоже тепло, – неуверенно ответила я.

      – Ты уверена? – он явно почувствовал дрожь в моем голосе.

      – Да.

      – Ты боишься меня?

      – Нет, – сразу ответила я.

      – Тогда почему ты дрожишь? – спокойно спросил незнакомец.

      – Не знаю. Кто ты? – спросила я, пытаясь посмотреть на него, но он уже отвернулся.

      – А кто ты? – уверенно переспросил он.

      – Я… – сорвалось с моих губ. – Не знаю.

      – Я знаю.

      Его ладони снова легли на мои плечи.

      – И кто?

      – Ты … – похоже, не был уверен в своем ответе, – Ты птица. Птица без имени.

      – Да? Это почему же?

      – Да потому…

      Неожиданно я заметила, как что-то блеснуло в отражении. Это был свет уличного фонаря. Он зажегся и в тот же миг погас.

      – Что это было? – спросила его.

      – Что было? А что это? – он показал на отражение, явно намякая на не прекращавшийся маленький ураган.

      – Это вихрь и осколки, – ответила я.

      – Нет, это отражение.

      Господи, да ежу понятно, что это отражение.

      – Я вижу тебя и себя.

      – Так кто ты? – я не унималась.

      – А на кого я похож? – ехидно спросил он.

      – Я вижу перед собой человека, который одет во все черное и задает абсолютно незнакомой девушке непонятные вопросы.

      – Мои вопросы понятны, только ты не хочешь их принимать всерьез. Ты умнее, чем кажешься, поэтому ты сама можешь дать мне ответ на свой же вопрос.

      – Как?

      – Что тебя сейчас окружает? Вот именно сейчас?

      – Дома, фонари и…

      – И что еще? – его сладкий голос становился сильнее.

      – Этот кем-то созданный вихрь.

      – Ты близка к истине.

      – Мысли глубже, птичка моя.

      «Птичка моя?» – довольно интересный поворот.

      – Сними капюшон, тогда я скажу кто ты.

      – Эээ, нет! Мы так не договаривались! – его руки опустились вниз и коснулись моих уже теплых ладоней.

      – Если говоришь, что окружает… Меня подгонял ветер и почему-то направил к этой витрине.

      – Это я тебя подгонял.

      – Ты? – удивленно спросила я.

      – Да, это был я. Я везде. Хорошо, что ты это поняла. У тебя кровь идет из носа. Возьми это.

      Правда, кровь. Как он мог это узнать? В отражении не видно ни черта. Он протянул мне салфетку, и я вытерла под носом.

      – Это кровь настоящая, как и ты.

      Я снова не понимала этих странных предложений.

      – Ты настоящая птица, только очень одинокая, как и…

      – Как и ты? – перебила его.

      – Да. Я же ветер, а он всегда один. Я вижу тебя не в первый раз и знаю про тебя все.

      – Все? – меня очень это удивило.

      – Да.

      – Например?

      – Я не хочу отвечать.

      – Почему? Ты же все про меня знаешь?

      – Ладно, – он отпустил мои руки и плавными движениями рук уменьшил скорость окружавшего нас вихря.

      – Ты любишь раненую осень, – заключил он.

      Я стояла, молчала. Мне хотелось услышать, что этот Ветер еще скажет.

      – И зиму, и тьму. Я прав?

      – Да.

      – А еще красные