Контакт. Анна Павловна Артюшкевич

… Прохожие бросали на меня взгляды. В них светилась надежда.

      Я была одна. Одна под навесом. Барабанили капли по плотной ткани, звуки сливались в сплошной шум. Шум дождя…

      Чашка сияла белизной. Я прикоснулась в ней…

      Кофе остыл, аромат изменился. Он теперь напоминал прошлое. Нашу квартиру, тахту, книгу и ветку рябины в вазе.

      Щелкает замок. Шуршание плаща. Родное лицо. Фото детей на столике.

      – У нас в запасе два часа…

      – У тебя руки холодные…

      – Целых два часа… А за детьми я успею: школа почти рядом…

      Хозяин кафе смотрит растроганно. Подплывает официант.

      – Может, пирожное?

      Не могу отказать. Официант счастлив.

      – И еще кофе, – бросаю вслед.

      Он оборачивается и кивает.

      Тонкая сеть дождя… Прохладно и влажно.

      Я дышу полной грудью…

      Ах, как хорошо!

      Горьковатый запах листвы… Палой листвы. И дыма. Дым едва уловим.

      Где-то жгут листья?

      – Вы кого-нибудь ждете?

      Я подняла глаза.

      Мужчина. Высокий. Бежевый плащ и небрежно повязанный шарф. Так, как мне нравится…

      Странный вопрос. Раньше спрашивали: «У вас свободно?»

      – Никого.

      – Я присяду?

      – Конечно…

      Расстегнул плащ, размотал шарф, бросил на спинку стула.

      Прохожие стали сбавлять темп. Изумленные лица выглядывали из-под зонтов.

      – Кофе, – бросил мужчина, – и два пирожных.

      Официанта как ветром сдуло!

      Обычная внешность. Длинная стрижка… Залысины.