Сборник стихов. Недетский. Ольга Сорокина

хочу его вкус в каждой клетке,

      С ним я словно под властной эгидой.

      Я срываю инжир с ветки,

      Он в руке лежит цвета индиго.

      Его тонкие линии тела,

      Его к небу изгиб витый.

      В нем сошлись все дары солнца:

      Мудрость Бога и вечность жизни.

      В нём заложен библейский смысл —

      Паковать в наши души в искры.

      Я срываю инжир с ветки,

      Его плод как послание свыше.

      Он проводит вкусом в ту плотность,

      Где ты чувствуешь чётче и слышишь.

      Я его раздавлю в ладонях,

      Вязкий запах во рту липнет.

      Каждой каплей он словно стонет,

      Отдавая свою мне силу.

      Свободный разум

      Исчезло всё из разума,

      Как будто стёрли прошлое.

      Не помню я плохое в нём,

      Не помню и хорошее.

      Исчезло всё из разума,

      Разверзлась глыба времени

      И стало вдруг свободнее:

      Дышать, любить и верить мне.

      Исчезло всё из разума,

      Ушло сквозь пальцы бремени.

      Оно теперь не памятно

      И с радостью потеряно.

      И больше нету дури той,

      Что разум мой с любовью душит.

      И можно просто жить, и знать,

      Как слышать через мысли душу.

      Мы были молоды

      Мы были молоды, чтоб жизнь считать наградой.

      Мы были молоды, чтоб восклицать как рады.

      Мы были молоды и жизнь была досадой,

      Так были молоды, что пеплом жгли фасады.

      Домов и зданий, безутешных лиц,

      Мы были молоды, не видели границ.

      Мы созидателями были – суеты,

      Гремели принципами, ложью, правду сердца – жгли

      Наощупь шли, сдувая темноту.

      Ходили в пропасти, на грани и в аду.

      Мы были всюду, забывая дом в быту,

      Хотели стать как все мы, обретя мечту.

      Мы были молоды, чтобы понять награду:

      Беспечной жизни, легкой суеты.

      Так были молоды, что лишь в борьбе за счастье —

      Себя хотели жадно обрести.

      Разбитая душа

      Разбитая душа – очей очарованье.

      Расколота, по миру разошлась.

      Не выдержав своё же испытанье,

      Осколками распалась в одночас.

      Один её фрагмент в Тбилиси

      Там юность гор, богатство трав.

      Один её фрагмент в Вестминстер,

      Где безымянный всем солдат.

      Ещё фрагмент в немой глуши,

      Где звери дикие галдят.

      Там нет брускетты и пинты

      И электричество как клад.

      Ещё один в тиши гробниц,

      Что шепчут нежно «навсегда»

      Где забирают за собой:

      Людей, любовь и города.

      Душа везде, повсюду, в каждом.

      Ей нет покоя, дома нет,

      Она расколота однажды,

      Забывши свет больших планет.

      Но в ней прекрасен каждый миг,

      Она очей очарованье.

      Она способна просто быть,

      Она любовь и жизни пламя.

      И нет страданий просто так,

      Не зря разлад покой нарушил.

      Тот даром единит миры,

      Кто смог собрать свою же душу.

      Хорошие дети

      Хорошие дети не плачут,

      Они не имеют эмоций.

      Ночами как кони не скачут

      И слушают музыку Моцарта.

      Хорошие дети не плачут,

      Они стойко выносят все тяжести.

      Они знают как встать, как сказать, облизать.

      Придавая земле центр тяжести.

      Хорошие дети во всём хороши,

      Они словно икона создателя.

      Садятся в одни из первых ряды,

      Они вам не «эти мечтатели».

      Хорошие дети – находка и дар,

      И прохожего, и обывателя.

      Они рано встают и идут помогать,

      Раздавая дары наблюдателям.

      «Чего я хочу? В чём мой интерес?»

      Эти фразы такие странные.

      У хороших детей