Убей меня по-братски. Марина Серова

Голова Гриши была опущена набок, глаза закрыты, как будто он спал.

      Я подошла к нему и попыталась нащупать пульс. Но его не было. Гриша не дышал, и судя по всему, он умер много часов назад. Тело уже было холодное.

      – Вызывайте полицию. Он мертв, – повернулась я к директору.

      – Вы уверены? – не поверил он мне. – Может быть, спит? Попробуйте его разбудить.

      – Я уверена. И если вы сомневаетесь в моей компетентности, то попробуйте разбудить его сами. Но я бы на вашем месте не подходила к телу, возможно, это не несчастный случай. – В последнем я, надо сказать, была почти уверена. Парень вчера обратился ко мне за профессиональной помощью, а сегодня его уже не стало. В такие совпадения я не верю.

      Директор мрачно взглянул на меня и все же подошел к Грише, осторожно похлопал его по плечу. Разумеется, ничего не изменилось. Парень не отреагировал на прикосновение.

      – Вы все еще будете сомневаться или все-таки позвоните в полицию? – ровно поинтересовалась я.

      Внутри бушевала буря. Я ощущала досаду на себя: почему не настояла на продолжении разговора вчера? Могли бы договориться о встрече на вечер, после Гришиной тренировки. Тогда он, возможно, остался бы жив.

      Ну что ж, я постараюсь найти виновника гибели парня.

      – А может, в «Скорую»?

      – Для чего? Она ему уже не поможет.

      Мужчина вышел в коридор, и я слышала, как он звонил в полицию, чтобы сообщить о найденном в номере теле. А я внимательно осмотрелась вокруг. Неизвестно, кто из полицейских приедет и дадут ли мне возможность ознакомиться с местом преступления. Впрочем, обыскивать помещение не стала, совсем рядом, у входа в комнату, стоят инструктор Артем и администратор, директор вызывает полицию. Рисково!

      Первое, о чем я подумала, когда увидела Гришу в кресле, – это то, что его убили. Но внешних признаков насилия на его теле я не заметила. Ни следов от пуль, ни признаков удушения. В номере на первый взгляд был порядок. Рядом с креслом на журнальном столике лежал его телефон.

      Прихватив трубку платком, я просмотрела данные и обнаружила несколько пропущенных вызовов. Один из них от Артема. Три – от девушки по имени Вероника. Судя по всему, она много значила для Гриши, потому что после имени стояли три сердечка.

      – Кто-нибудь в курсе, кто такая Вероника? Пропущенные вызовы на Гришином телефоне, – спросила я тех, кто остался в номере.

      – Это его невеста, через пару месяцев они собирались пожениться. Она сейчас в Тарасове. У них там квартира. Сюда Гриша приезжает… приезжал на четыре дня в неделю. Остальное время он проводил в городе. Надо, наверное, ей сообщить? – потерянно спросил Артем.

      – У него есть родные? Вчера он упоминал в разговоре бабушку.

      – Его воспитала бабушка. Она живет в соседней с ними квартире. А мама Гриши уже давно живет в другой стране. В Турции вроде бы. У нее новая семья, трое других детей. Грише никогда не было места в ее жизни.

      – А отец?

      – Он не знал о своем отце. Его бабушка тоже не в курсе. Либо просто не рассказывала, что знает. Мы его и не расспрашивали об этом никогда.

      В