Цель – все, смерть – ничто. Борис Бабкин

битве. Она хочет принять участие в ней.

      – Дура! – по-английски бросил здоровяк и поскакал вперед. Охрана последовала за ним.

      Застонав, мужчина в изодранном камуфляже приподнял голову и посмотрел на сидевших на корточках пятерых мужчин.

      – Французы есть? – по-французски спросил он.

      – Вчера двоих забрали, – отозвался на плохом французском измазанный красной глиной мужчина.

      – А ты кто? – спросил раненый.

      – Из бригады генерала Дугласа. Здесь уже неделю. Завтра поведут на работу. Откажешься – сначала отрубят руки, и будешь лежать под солнцем два часа. Не умрешь или не успеют тебя разделать грифы, отрубят ноги. А если работаешь, будешь какое-то время жить. Хотя это зависит от настроения охраны. Они могут забить только потому, что ты им не понравился. И сделать ничего нельзя. Сюда спускают цепи с ободками. И пока не закрутишь ободки на правой ноге, наверх не вылезешь. Будешь упрямиться – бросят сюда змей или гранату. Но обычно бросают змей и наслаждаются зрелищем. Сейчас у хунада, так называют себя эти дикари, новый вождь – Отундо. Та еще сволочь! Здоров, как буйвол, жесток, как людоед. Его прозвали Бешеный Лев – и ему это нравится. Его любимое занятие – устраивать поединки пленных со своими воинами. Иногда дерется сам. Точнее, избивает. А ты откуда?

      – Центр вербовки «Диких гусей», – ответил мужчина. – Так называемый славянский батальон. Встречал?

      – А как же. Мы с ними вместе дрались против курдов в Ираке.

      – Саддам платил неплохо, – улыбнулся раненый. – Да и против янки воевали, но недолго. Хусейна его генералы предали, шакалы. Нас и убрали сразу. Правда, с десяток наших партизанить остались. Но уже на свой страх и риск. За это не платят. А мы оружие везли легионерам в Хобио. На побережье нас высадили – и вперед. Два грузовика и два джипа с охраной. Сделали нас быстро, выстрелить никто не успел. Меня присыпало землей, откопали, связали и сюда. Значит, им рабочая сила нужна. Лично я предпочитаю грифов, – усмехнулся он. – Рабы не мы, мы не рабы, – по-русски произнес он.

      – Откуда родом? – неожиданно тоже по-русски спросил рослый блондин.

      – Питер. А ты, вижу, тоже из России-матушки? Легионер?

      – Турист, – усмехнулся блондин. – Захотелось Африку посмотреть. Вот и насмотрелся. – Он вздохнул.

      – Давно тут? – спросил раненый.

      – Неделю. Иван Тополев я, из Воронежа. Выиграл в «Русское лото» сто тысяч и поехал в Африку. С детства мечтал. Побыл сутки в Могадишо. Отправился в саванну, и все – хапнули. Со мной были четверо греков, их убили. Меня просто вырубили и посадили сюда. Тебя как зовут?

      – Борис, – ответил раненый, – Волков. А еще славяне есть?

      – Да, – отозвался кудрявый мужчина лет тридцати. – Правда, украинец я, но славянин.

      – Не из Запорожья? – спросил Борис.

      – Львов. Зовут Андрей Прокопенко. Здесь пять дней. Приехал сюда по делам.

      – Еще славяне имеются?

      – А я, значит, не гожусь? – приподнимаясь, спросил Андрей.

      – Сядь, хохол, – криво улыбаясь, посоветовал Борис.

      – Чего? –