Контракт с Дьяволом. Без права на любовь. Елена Николаева

Не забудь холодильник наполнить недостающим товаром. Если кто-нибудь спросит – я скоро вернусь.

      – Хорошо.

      В кабинете одеваюсь в пальто, натягиваю на голову вязанную шапку с песцовым помпоном, подхватываю сумочку и спешу на выход. Если вовремя не оплачу квитанцию за электричество, Петя испортит весь вечер, а у нас и так намечается серьёзный разговор.

      При этой мысли в сердце ощущаю жгучий укол.

      Вот что я ему скажу? Петь, давай усыновим ребёнка или воспользуемся услугами суррогатной матери? Да он меня пошлёт куда подальше…

      Перед дверью останавливаюсь, как всегда проверяю, не забыла ли кошелёк. Устраивая в сумочке очередной беспорядок, вздрагиваю от звона дверного колокольчика.

      Надеюсь, на этот раз он разгонит нечистую силу…

      – Доброе утро.

      – Здравствуйте, – отвечаю приветствием вошедшему гостю. Поднимаю взгляд на мужчину. Ещё один Супермэн. Отлично. Только на этот раз весь в чёрном, с короткой стрижкой, микрогарнитурой скрытого ношения в правом ухе и с необъятной охапкой трепетных нежно-розовых ранункулюсов. Их ещё называют азиатскими Лютиками.

      «Обалдеть, какая красота…» – зависаю на них взглядом.

      Последний раз Петя дарил мне цветы на мой день рождения. Это было в прошлом веке.

      – Маша Викторовна? – мужчина пристально оценивает зоркими глазами, словно сканер считывает с листка отображённую на нём информацию.

      – Мария, – поправляю незнакомца, чувствуя пятой точкой подвох.

      – Это вам, – вручает мне цветы, а я, подозрительно косясь на него, сглатываю, чуть сгибая под весом коленки.

      – От кого? – интересуюсь, прийдя в себя после лёгкого шока.

      – Внутри найдёте визитку. Всего доброго! – желает мне Супермэн, опуская ладонь на ручку двери с целью покинуть кофейню.

      Мой внутренний голос не просто кричит, он вопит: «Маша, верни подарок обратно от греха подальше!»

      – Подождите! – вскрикиваю. – Я вынуждена вернуть вам букет!

* * *

      Впечатываю цветы в его широченную грудь и следом выпаливаю:

      – Подержите, будьте так любезны!

      Охранник чьей-то элитной задницы, глядя на меня с некой долей удивления, всё же обхватывает букет руками. Хорошо, что на эту мизансцену смотрит всего пара незнакомых человек, не то бы я сгорела от стыда. Сейчас к моему полному счастью только мужа не хватает и горячо любимой свекрови со свекром. Вот бы они за меня «порадовались»…

      – Позвольте поинтересоваться, вам не нравятся цветы? – спрашивает мужчина в чёрном, пока я ищу в ароматных бутонах ту самую заветную визитную карточку.

      Нахожу.

      Неуёмный интерес узнать, что там внутри, превышает весь здравый смысл.

      – Ну что вы, цветы бесподобные. Слишком дорогие и очень красивые, – отвечаю на вопрос, раскрывая небольшую, теснённую золотом открытку.

      «Маша! – читаю. – Примите от меня этот скромный букет в знак извинения за сегодняшнее испорченное утро. Надеюсь, вы улыбнулись и больше на меня не держите зла…

      Подпись: Руслан Исаев»

      Руслан Исаев,