Журнал «Юность» №08/2021. Группа авторов

маятник времени нашего.

      Или, может, без дрязг и склок,

      Воспевать красоту, как Блок,

      Даже, может, ее приукрашивать.

      Или дальше ступить в неизведанный век

      И смотреть, словно Кедрин, куда-то наверх,

      Где зияют во свете незрячие очи

      Ослепленных сатрапом талантливых зодчих.

      Но подумала я хорошенько…

      Лучше быть хоть чуть-чуть Евтушенко.

      Он же тоже хотел взять у всех по чуть-чуть,

      А избрал тот единственный – собственный – путь.

      И, наверное, многое сделаю,

      Чтобы стать хоть чуть-чуть его Беллою,

      Горделивою лебедью белою

      Перед стаей ворон оголтелою.

      Быть на всех них похожей хочу я,

      Век грядущий в минувшем почуять,

      Черпать силы у гениев оных,

      Но не быть никогда в эпигонах.

      Стать похожей на них не манерой,

      А какой-то безмерною мерой,

      Глубиною сердечных томлений

      И ума высотою стремлений,

      Широтою души, остротою пера…

      Только в Вечность пока мне еще не пора.

      Эд Побужанский

      Родился в г. Черновцы (Украина). Детство и юность провел в г. Единцы на севере Молдавии. Окончил школу с золотой медалью. Служил в армии. Окончил факультет журналистики Молдавского государственного университета и Высшие литературные курсы при Литературном институте имени А. М. Горького (мастерская Юрия Кузнецова). Автор пяти поэтических книг. Стихи были переведены на румынский, украинский, чешский, английский и армянский языки. Член Союза писателей России. Основатель и главный редактор издательства «Образ». Живет в Москве.

      МЕЖДУ ВДОХОМ И ВЫДОХОМ

      Мы познакомились, когда мне было восемнадцать, а Эдуарду Побужанскому – двадцать один. Я училась на филфаке, он – на журфаке, мы оба писали стихи. Осень, кинотеатр, один пирожок с мясом на двоих. Что из этого могло получиться? Правильно, ничего. Побужанский был самонадеянно уверен, что влюблен без памяти, я – столь же самонадеянно, – что это неправда.

      Время показало, что я была права, конечно. Но вот в чем я была абсолютно уверена, так это в том, что Побужанский – поэт. Не мальчик, который пишет стихи, как многие мальчики, точнее, как лучшие из них.

      А именно настоящий поэт – со своим голосом, со своим складом стиха, с собственным словарем и удивительно точным душевным камертоном.

      Он умеет надолго оставаться в памяти. Умеет приметить в нас то, что делает нас людьми. Хорошими людьми. Просто слабыми. Обыкновенными. Живыми.

      В заглавном стихотворении сборника Эд Побужанский скромно признается: «Не поэт я – между слов пробел». Пожалуй, это лучшее, что может сказать о себе настоящий поэт. Потому что без пробелов даже лучшие стихи превращаются в бессмыслицу. И если нету выдоха – значит, это был не вдох.

Марина Степнова

      Пуговицы

      «Вы, русские, всегда все усложняете, —

      вздохнул чешский поэт и переводчик,

      закрывая мою книгу. —

      Кому сейчас нужны рифмованные стихи?

      Разве что детям!

      Рифмы сегодня так же нелепы,

      как пуговицы на голом теле!..»

      Я