Разговоры с Богом. Ольга Гринева

луч солнца слегка коснулся моего носа.

      Тумана не было.

      Передо мной лежал океан.

      Яркий, переливающийся, играющий волнами до самого горизонта, и даже еще дальше.

      И я задохнулась от восторга.

      Восторга первобытного, рожденного где-то в глубине моей души, и о котором я даже не могла мечтать.

      Берег был пуст.

      Реклама не подвела.

      Мой домик действительно был один на берегу, хотя в приличном отдалении можно было заметить такие же домики.

      Но сейчас для меня не существовало ничего, кроме океана, его мощи, его совершенства и его всепоглощающей доброты.

      Я встала и вошла в воду.

      Волна подбежала ко мне, и рассыпалась на капли у моих ног.

      Я погладила ее рукой, и она вильнув, словно собака хвостом, пообещала вернуться.

      Она вернется.

      Много-много раз, как это было до меня и будет после меня.

      Я смотрела на все это великолепие, и понимала только одно.

      Ничего в жизни не стОит больше того, что может дать тебе утренний туман на берегу океана.

      Ни одна картина мира не сравнится с тем великолепием, которое открывается тебе на берегу, когда туман уходит.

      И никакая сила в мире не заставит меня забыть о том, что ощутила я, когда первый раз в жизни оказалась на берегу океана.

      Жизнь после пепла

      Рассыпается, уходит сквозь руки, утекает между мгновениями.

      Сгоревшая память, убитые чувства, потерянная любовь.

      Вот только что все сияло красками, чувствовало и жило.

      И казалось, что жизнь будет вечной.

      Но стоило вспыхнуть одной искре – и остался лишь пепел.

      Ветер было попробовал развеять этот погребальный костер, взъерошив пепел, но, набежав, тут же осекся, отступил, и сгинул, словно его и не было.

      И боль тут же, в полной тишине и пустоте, не упустив возможности, начала давить воспоминаниями.

      Скручивать в тугой комок и отпускать на мгновение, чтобы вернуться снова и снова, с еще большей силой.

      Пепел всегда оставляет после себя причудливые очертания минувшего.

      Из них нельзя составить ничего, даже пресловутое слово «Вечность».

      Если есть пепел – Вечности здесь делать уже нечего.

      Опоздала Вечность.

      И она, пожав плечами, ускользает, шурша в пространстве шелками времени.

      Что ей делать здесь, где от нее оставляют лишь пепел?

      Протягивая руку ей в след, мы уже понимаем, что сможем ухватить только холод.

      Да и можем ли?

      Но и до пепла нам не дотронуться.

      Нет, в нем уже нет жара, нет боли.

      В нем вообще ничего нет.

      Но каждый раз, смотря на него, запуская пальцы в то, что осталось после пламени, просеивая каждое мгновение жизни, мы сжигаем себя снова и снова.

      И только пепел знает, что значит сгореть дотла.

      Потому что нет возврата из пепла.

      Пеплом можно только стать.

      Но жить уже не получится.

      Больно.

      Город, которого нет

      У каждого