Танго втроем. Янка Рам

меня?… – смеется.

      Смешно, да.

      Женя в моей рубашке. Это парадоксально успокаивающе. У меня она всегда ходила в моих вещах. Иногда – голой. Это, конечно, к спокойствию имело мало отношения… Если только она не в ошейнике у моих ног… читает Дориана Грея, Камеру обскура, а лучше – Маркеса. Да… хочу послушать Маркеса…

      Кстати, об этом!

      – Девочка моя… Быть может, обсудим формат?

      – Ну, кто же делает «предложение» без «кольца»?

      – Черт… косяк. Исправлюсь…

      – Не торопись. Сказала же – погуляю.

      – Погуляй…

      Пару дней.

      Она у моего окна. Смотрит на свои. Я, в кресле – на нее.

      – Знаю всё, что ты скажешь. Не утруждайся.

      – Поразительная маниакальность.

      – Ну, хоть в чем-то я тебя еще поражаю.

      – На самом деле – во всём.

      Моя копилка пополняется. Это хорошо. За эти шесть лет я потратил почти все из неё.

      – Женечка… У меня есть вопрос.

      – Задавай.

      – Не так. Я хочу не только слышать, но и чувствовать твой ответ. Иди ко мне.

      Подходит.

      Медленно тяну её ближе.

      – Сядь сверху… смотри на меня… и ничего не прячь.

      Кладу руку ей под грудь, на сердце. Этому детектору лжи научила меня она.

      – Хотел задать тебе этот вопрос всегда. Но, почему-то, не мог. Так же, как и поцеловать при встрече. И еще множества разных, таких, казалось бы, банальных для других пар вещей.

      Внимательно слушает.

      – Мне и сейчас тяжело. Потому что я не готов к ответу.

      – Не спрашивай.

      – Я больше не могу. Эта эквилибристика по твоим двузначным признаниям, без отсутствия твердой почвы под ногами сожрала меня. Я честно пытался получить удовольствие от этого. И получаю… Но мне нужна однозначность. Любая. Чтобы оттолкнуться и двигаться дальше.

      – Тогда спрашивай.

      Пауза. Мне нужна эта пауза. Это же такой простой вопрос! «Ты любишь меня?»

      – Б**ть… не могу…

      И я формулирую по-другому, оставляя ей пространство для маневров. Зачем!?

      – Ты никогда не говорила мне, что… любишь меня.

      Вздрагивает. Сердце ускоряется. Хмурится. Глаза вниз.

      Это ответ? Есть ли смысл продолжать?… Хочу ли я слышать её объяснения? Нет, не хочу.

      Мне больно уже от того, что она так вскипела и напряглась от этого вопроса.

      Не продолжаю. Да, именно поэтому не спрашивал никогда.

      – Я понял, Жень… Проехали.

      Наверное, между нами что-то… другое. Не у всех чувств есть название. Пусть будет то, что есть. Мне хватает и этого.

      Но больно. Настолько, что не хочется дышать.

      Это пройдет.

      Просто все эти одиннадцать лет, я, сука, был не готов к ответу.

      – Ты не задал свой вопрос, – поднимает глаза, сканируя мою внутреннюю агонию.

      – Не хочу.

      – Захочешь – спроси.

      Спросить!? Окей!

      – Почему!?

      Расслабить кисти… Не хватало еще синяков ей на бедра. Она не будет жаловаться, но… Перекладываю руки на подлокотники.

      – По-че-му…