7 цветов смерти. Иван Плахов

ерг?

      Пьяница, ты, пьяница, пропащий человек».

      Геннадий Шпаликов

      Иллюстратор Александр Борисович Колосов

      © Иван Плахов, 2022

      © Александр Борисович Колосов, иллюстрации, 2022

      ISBN 978-5-0056-3527-3

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      ВечнАя пятница

      Как все дороги ведут в Рим, так все стоящие истории начинаются в барах и пивных.

      Да и от кого ещё можно услышать откровения о чужой жизни, как не от самих людей, готовых исповедоваться любому встречному-поперечному, согласившемуся составить им компанию, выпивая и закусывая.

      В непринужденной обстановке, не обременяя себя сочувствием и состраданием к открывающим свою душу.

      А заглядывать в чужую душу всё равно, что смотреть в колодец, на дне которого притаилось зло, древнее как этот мир. Зло, готовое поглотить тебя и поработить, превратив в орудие мести всему, что несет свет этому миру.

      Слушая соседа, рассказывающего о своих проблемах, Александр не торопясь смаковал бурбон, разбавленный Байкалом: смолистый нотки эвкалипта и кардамона приятно оттеняли злую сладость крепкого алкоголя.

      Слова собеседника мирно струились мимо него, пока одно из них не царапнуло и не прихватило его внимание, пронзив болезненной судорогой.

      И потащило за собой из липкого облака лени опьянения наружу, где громко звучала музыка, стучали вилки и ножи о фаянс тарелок, а голоса человеческого хора вокруг перекрывали рев автомобилей, льющийся в открытые окна.

      Слово, нарушившие покой Александра, было словом «смерть». Не то, чтобы он боялся смерти, но смерть в его жизни играла весьма важную роль.

      Смерть людей, которые его окружали, часто меняла вектор его жизни, заставляя переезжать из города в город, пробовать себя в разных профессиях и избегать заводить новых друзей. Александру хватало и старых друзей, о которых он старался забыть. Но безуспешно.

      Прошлое без предупреждения влезало в его жизнь. Вот и сейчас случайный собеседник, ничего не подозревая, рассказывал историю его, а не своей жизни.

      – Смерть ни черта меня не берёт. Прикинь, три аварии подряд и ни одной царапины. Я заговоренный. Мне цыганка нагадала, что я до 100 лет доживу и миллионером стану.

      Александр снисходительно хмыкнул и сделал глоток из своего стакана.

      – Сомневаешься? – обиделся собеседник, – Да у меня такая бизнес-модель, что только держись. У меня же своё литературное агентство. А это как денежный насос. Ты себе не представляешь, сколько в этой стране графоманов! Тьма тьмущая. В очередь стоят, чтобы деньги сдать. Идиоты. Бессмертия жаждут. В историю войти. А попадают в истории. Ничтожества, возомнившие себя гениями. Ведь сказано же, задолго до нас: «Не можешь писать – не пиши». Я вот, в Риме когда был, в Сикстинской капелле, то заметил, что там всё время ходит служащий и звонит в колокольчик, периодически восклицая: «Silentium». Знаешь, что это означает? Тишина. Во как! Требуя тишины, он кричит на всю капеллу. Ну, разве это не идеальная иллюстрация абсурда нашей жизни. Для того, чтобы чего-то добиться, нам приходится делать прямо противоположные вещи. Чтобы оставаться на своем месте, нужно все время суетиться. Чтобы чего-то добиться, нужно просто ждать и ничего не делать. А чтобы ты жил вечно, нужно, чтобы кто-то постоянно умирал вместо тебя.

      – Или за тебя, – поправил собеседника Александр.

      – Не суть важно, – раздражённо отмахнулся его собеседник, – Главное, чтобы умирал. Так устроен этот чёртов мир. Мир, в котором слишком много людей. И которые, черт побери, не слышат друг друга.

      Я не слышу тебя. Ты не слышишь меня. Мы не слышим друг друга. Мы говорим сами с собой, словно сумасшедшие. Я помню своего отца перед смертью. Он плакал. Знаешь почему?

      Он осознавал, что тело отказывало ему служить: разум его был ясен, но он уже ничего не мог; и от этого страдал. А вот другой пример: абсолютно здоровые, физически крепкие умалишённые, которые только и могут, что пускать слюни.

      Вот бы придумать способ, чтобы научиться пересаживать разум из больного тела в здоровое, а из здорового тела больной разум в больное тело. Это как запечатывать болезнь в другой болезне. Тот, кто научится это делать, точно получит Нобелевскую премию по медицине. Наверняка.

      – Тогда эта премия по праву принадлежит мне и только мне. Я умею запечатывать чужие болезни в своей.

      – Так ты что же болен? И поэтому лечишь?

      – Именно поэтому и лечу, что тяжко болен. Душа у меня болит. Так болит, что выть хочется. Вот таких же, как я, душевнобольных, и лечу.

      Кстати, был у меня недавно один любопытный случай. С писателем. Его тошнило от того, что он писал. Даже слышать не мог, когда я ему вслух его опусы