Рифмы пали на листочки. Ирина Анатольевна Кукушкина

вом

      В то, что называется стихами.

      И в моём больном воображенье

      Рифмы начинают свой полёт.

      Слово наполняется движеньем,

      И душа то плачет, то поёт.

***

      Я не бард, поющий под гитару.

      Я не ироничный пародист.

      На театре жизни я, пожалуй,

      Только лишь посредственный статист.

      Я слова рифмую мимоходом,

      У меня блокнотик под рукой.

      Я, как будто, чувствую природу,

      На душе, как будто, непокой.

      А в поэты я не рвусь, однако.

      Слишком уж неровная стезя.

      Но слова ложатся на бумагу,

      И от рифмы спрятаться нельзя.

***

      Когда стихи, изранив душу

      И все сомненья разметав,

      Прорвутся всё-таки наружу,

      Каноны критики поправ,

      Когда от боли сердце рвётся

      И рифмы новые нужны,

      Хватаю всё, что подвернётся

      Среди враждебной тишины.

      Сплетаю в строчки все тревоги,

      Вплетаю в них надежды нить,

      Все раны и обиды горькие

      В душе стараюсь залечить.

      Закат над сопкой пламенеет,

      Как кровь израненной души.

      Уходит день. Уходит время.

      И кто-то шепчет: «Поспеши!»

***

      Вновь неясное томленье,

      Вновь привычная тоска.

      Вновь пишу стихотворенье

      На обрывочке листка.

      Вновь слова наружу рвутся.

      Вновь мне хочется кричать,

      Но отчаянное чувство

      Очень сложно передать.

      И пером своим банальным

      Описать пытаюсь вновь

      Я вселенские печали

      И вселенскую любовь.

***

      Когда эпитеты приелись,

      Когда метафор не хватает,

      Из-под пера выходит ересь.

      Бумага от стыда сгорает.

      А рифмы рвутся из гортани

      Неиссякаемым потоком,

      И мысли форму обретают,

      Ещё нестройную немного.

      И, как ваятель неумелый,

      Свои я пестую творенья,

      И отпускаю в мир несмело

      Рождённые стихотворенья.

***

      Слова давно уже избиты,

      Как ни тасуй, переставляй.

      И зря стараются пииты,

      Не повториться невзначай.

      Природа чудная воспета.

      И чувства описали все.

      И нет уж новых слов для лета.

      Раскрыты тайны о весне….

      Восторги, радости, печали,

      Сказанья, были и легенды –

      Про всё поэты написали,

      Всему воздали комплименты.

      Как нынче путь поэта сложен -

      Искать слова иные должен!

***

      На кухне кофе аромат,

      В окно глядят обрывки неба,

      А в голове стихов набат

      Гремит, мешая быль и небыль.

      Но закатился карандаш,

      Бумаги лист давно исписан.

      Сейчас ты многое отдашь,

      Чтоб не пропали твои мысли.

      И вот перо уже в руке

      И на столе лежит бумага…

      Обрывки неба вдалеке,

      Но отгремел набат, однако…

***

      Вчера зашли ко мне стихи,

      Но я им двери не открыла.

      Стучали долго и ушли,

      Повесив голову уныло.

      А я себе сказала: «Стоп.

      Писать я больше не желаю».

      Решенье принято. И что? -

      Сижу и вновь листки мараю…

***

      От меня вдохновенье сбежало.

      Я стихи писать перестала.

      Не рифмуются больше словечки.

      Брошу я все блокнотики в печку.

      Пусть их лижет весёлое пламя.

      Я прощусь со своими стихами.

      Вот смотрю на блокнотики строго.

      Что-то жалко их стало немного.

      Положу-ка их в ящичек снова.

      Подожду вдохновенья другого.

***

      Слова опять одни и те же.

      Тяжеловесны стали строчки.

      И не отыщешь мысли свежей.

      Пора, наверно, ставить точку.

***

      В меня душа вселилась Анны,

      Или Маринина душа,

      И стихотворные романы

      Снимаю