Жаркое дыхание прошлого. Татьяна Полякова

бы лучше водички холодненькой. Ну и жара стоит. Привет, Полина, – кивнул он мне и улыбнулся.

      Тамара поставила перед ним стакан и бутылку минералки, которую достала из холодильника.

      – Ну, чего там? Не томи.

      – Труп забрали, народ расходится. Следственная бригада еще там.

      – Неужто правда мужика живым замуровали? – ахнула Тамара.

      – Брехня, застрелили его. Выстрел в голову, без экспертизы все ясно. Судя по состоянию трупа, убили его несколько лет назад. Десять, может, даже больше. Останки мумифицированы, – не без труда выговорил он.

      – Это что же, он там десять лет лежал и никто не хватился?

      – Выходит, так. Труп в подвале был, дверь туда заколочена. Считали, это коммунальщики инициативу проявили, чтоб ребятня где попало не лазила. Жильцы давно выселены… одна бабка сказала, лет двенадцать точно после пожара прошло. Пожар был не то чтобы очень… Жилец по пьяному делу с сигаретой уснул, ну и спалил квартиру, сам угорел и соседям большие хлопоты, на втором этаже жил. Было это ночью, очухались, когда в квартире вовсю полыхало, а накануне еще трубу прорвало, асфальт в том месте обрушился, яма метра два. Короче, пожарники проехать не могли, и когда до дома все ж таки добрались, огонь уже был на крыше. Они до самого подвала все и пролили. Ремонтировать дом сочли нецелесообразным, он и так на ладан дышал. Расселили. Потом бомжи его еще раз подпалили, но это года три назад, тогда все входы-выходы заколотили. А дверь в подвал еще раньше. Когда, точно никто не знает.

      – Очень может быть, что дверь вовсе не коммунальщики заколотили, – встряла я в разговор, уж очень хотелось поделиться своими соображениями.

      – Думаешь, это убийца? – оживился участковый.

      Я пожала плечами:

      – Могли и позднее… при условии, что в подвал не заглядывали. На запах тоже внимание не обратили.

      – Запах… – хмыкнула Тамара. – Да тут везде одни помойки… так воняет, мама не горюй…

      Не согласиться с этим было трудно, и я кивнула, а потом поинтересовалась:

      – Надо полагать, убитый – мужчина?

      – Мальчишка совсем, шестнадцать лет.

      – А это как определили? – нахмурилась я.

      – При нем документы были. Рядом с трупом – рюкзак, в нем вещи, в основном одежда. Подзарядник для мобильного, книжка… библиотечная, кстати. А в кармане куртки паспорт.

      – Ничего себе… – пробормотала Тамара. – И как пацана зовут, может, я его знаю?

      – Олег Кириллов. Бабки сказали, жил в двадцать первом доме. Потом исчез куда-то, болтали, что из дома сбежал. Родители у него алкаши. Оба уже умерли. Кстати, в кармане у парня деньги были, пять тысяч рублей, по тем временам сумма приличная.

      – Но деньги не взяли, – кивнула я.

      – Чудеса, – на два голоса произнесли участковый и Тамара. – Выходит, не из-за денег его? А за что тогда? – развила тему барменша. – С местной шпаной что-то не поделили?

      – Откуда у шпаны оружие? – хмыкнула я.

      – Да уж… обрезком трубы по башке – это по-нашему, а застрелить…

      – И