Страсть. Книга восьмая. Николай Викторович Игнатков

pty-line/>

      Им стало всем там интересно,

      Любовь увидеть наяву.

      А нам в одежде стало тесно,

      Ее бросая на траву,

      Я целовал тебя и губы,

      Такой имели терпкий вкус.

      Волнением дрожали зубы,

      И повышая счастья пульс.

      Вошел в тебя руками гладя,

      Спину и бедро, и ее.

      Ты отдавалась мне не глядя,

      Схватила первая свое…

      И удержать смогла словами,

      Издав лишь приглушённый крик.

      Мы в счастье том купались сами,

      Неповторимый этот миг.

      Но потерялся в мыслях блеск

      Сжигают страсти все внутри,

      И ты уже у них во власти.

      Не убежать, и не уйти,

      Когда тобой владеют страсти.

      И мысли только лишь о ней,

      О той одной неповторимой.

      И ты секунды рвешь у дней,

      И на пути к своей любимой.

      Уже срываешь с ней белье,

      Кладешь в кровать, ложишься сверху.

      И пропадая в забытье,

      И сам уже подобен смерчу.

      Нет! Нужно мысль остановить,

      Все происходит как-то быстро.

      Я ведь хочу ее любить,

      А в быстроте не вижу смысла.

      Губами губ ее коснусь,

      И опускаясь ниже, ниже…

      Любовь хочу понять на вкус,

      А быстротой я той обижен.

      Затем и кончик языка,

      Ей проведет в заветном месте.

      Она как море, как река,

      И мы вдвоем… Мы в счастье вместе.

      Друг друга будем ублажать,

      Теряя стыд, теряя разум.

      И телом так ее прижать,

      И все хочу… Только не сразу.

      Войти в нее так глубоко,

      Там, где тепло теплом струится.

      Но я пока так далеко,

      Сегодня это не случится.

      А завтра будет новый день,

      И улетят куда-то страсти.

      И на плечо ложится тень,

      Придавят буднями напасти.

      И в дом войду, —Привет, – Привет,