На краю октября. Премия имени Н.С. Гумилёва. Владимир Коблов
Читать онлайн.| Название | На краю октября. Премия имени Н.С. Гумилёва |
|---|---|
| Автор произведения | Владимир Коблов |
| Жанр | Поэзия |
| Серия | |
| Издательство | Поэзия |
| Год выпуска | 0 |
| isbn | 9785794909128 |
ISBN 978-5-7949-0912-8
Издательство
Московской городской организации
Союза писателей России
121069
Россия, Москва
ул. Б. Никитская, дом 50А/5
2-ой этаж, каб. 4
В данной серии издаются книги
номинантов (участников)
конкурса им. Н.С. Гумилёва,
проводимого Московской городской организацией
Союза писателей России
Электронная почта: [email protected]
Тел.: + 7 (495) 691-94-51
© Владимир Коблов, 2022
ISBN 978-5-7949-0912-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
НА КРАЮ ОКТЯБРЯ
На краю октября
Родился, учился, женился…
Как водится, в первый раз.
Без GPS и ГЛАНАСС
Тогда получалось у нас.
А внук бы сейчас удивился…
Как водится, жизнь текла
По видимому ей руслу,
И лодки плыли по-русски.
И борт ни одной не хрустнул.
А наша – не протекла…
Минуты, часы, недели…
Лета между нами шли.
Трудились… Тащили… Несли…
И – красками цвет зажгли!
Вон он какой – успели…
Но… опадают листья…
Ни дети, ни братья… Ничьи.
И не поют соловьи
Песни в ветвях свои.
Исчезли рябины кисти…
А краски, пока горят,
Цвет придают огню!
Нравится… Я смотрю…
И ещё постою…
На краю… октября…
«Сегодня вновь спустился я в метро…»
Сегодня вновь спустился я в метро.
Москва, туннели, станции и цифры.
Нагляден современности синдром.
А дома со шпатлёвкою ведро
Хранит в себе тихонько строк мотивы.
Оно, возможно, вызовет вопрос,
Который высоко технологичен.
Ответ в наивности довольно прост:
Вон на «зелёный» переходит пёс.
Видать, что правила ему привычны.
Недоуменье встанет на лице:
Где связь ремонта с уличной собакой?
Ответ всегда у курицы в яйце,
Но Боже упаси искать пинцет
Как инструмент в поэзии, однако…
Картинки дня смиренно уложил.
Мне эта стопка позже пригодится.
Рука моя в предчувствии дрожит.
Сегодня день добрался до межи.
Картинам новым ночь поможет сниться.
На них не будет моего метро…
В ночных сюжетах – линии и шифры,
В которых – со шпатлёвкою ведро,
И на окне – бутылочка «ситро»…
В объятьях тихих спящей рядом нимфы…
«Снится мне, что Господь призвал…»
Снится мне, что Господь призвал…
На весах – труды горкой ссыпаны.
Ожидать ли мне от Него похвал?
Или я средь всех здесь один нахал?
Эпизод весьма неожиданный…
Пусть не понял, как… понимаю, где…
Вот он, миг, в котором – все истины.
Почему уверен был в правоте?
Груз достигнутого тащил к черте,
А успехи даже не листаны…
«Так и так, Господь, я старался, чтоб
Стать достойным такого звания.
Но забыл о том, что бывал потоп…»
После слов моих приходит озноб
И отсутствие ликования…
Почему-то не рад Господь словам.
Укоризна отсутствует, грусть лишь…
Относиться как мне к Его дарам?
Аккуратным в ряд своим томам?
Жажду словом из них утолишь?
Изменилось что-то незримо вдруг:
То ль – сияние, то ли – улыбка…
Животом чувствую: матрац – упруг,
А в окно синица клювом: тук-тук.
Сон качается в мареве зыбком…
Этот новый день, словно новый дар.
Посланье не раз и не два прочёл.
Положил на память его в футляр.
Там рисунок: