Массажист. Игорь Куберский

боль к нему вернулась лишь после того, как кончилось действие новокаина. Он понял и без моих объяснений, что пулю я не нашел, и молчал. В его молчании не было осуждения. Он просто молчал, обдумывая ситуацию.

      – Нужно в клинику, – виновато сказал я. – И как можно скорей. Желательно сегодня же оказаться на берегу. Иначе возможны осложнения.

      – Да, похоже, осложнений не миновать, – спокойно сказал шеф. – Поскольку нам светит только тюремная клиника. Мне, то есть, не тебе.

      – Ну почему, шеф? – возразил я, все еще оглушенный своей неудачей.

      Шеф чуть повернул голову в мою сторону – повернуть больше мешала боль – и сказал, глядя в иллюминатор:

      – Что, тупильник включаем? Меня, блин, Интерпол ведет. Я в агента попал… тебе мало?

      – Может, ничего страшного, шеф? – Я встал перед ним, чтобы ему не нужно было крутить головой.

      – Какая разница. Первый раз стрелял в человека… и попал. Форменный абсурд. Я не знал, что это агенты. Они же в штатском. Я думал – обыкновенный рэкет. Один из них что-то крикнул и наставил на меня ствол. А у меня рука была в кармане – я за сигаретами полез. А там пистолет на взводе. Думал, мало ли что… Я из кармана и выстрелил. Само собой получилось. Оба упали на пол, а я побежал. Потом один вскочил и за мной. Уже на пирсе меня зацепил… Потом уже я сообразил, что они из Интерпола – они мне кричали, да я не врубился со страху.

      – А Саид?

      – Саид их и вызвал. Только его не было – отсиживался где-нибудь за углом… Турок, блин…

      – Он все время улыбался, я думал, он – просветленный.

      – Он улыбался, потому что такая работа. Он должен вызывать симпатию и доверие. Профи, блин… Обвел нас вокруг пальца, как каких-то навозных дрозофил.

      Я хохотнул, будто шеф сказал что-то смешное. На самом деле я искал его прощения.

      – Дрозофилы – это плодовые мушки, шеф, очень маленькие.

      – Вот именно, очень маленькие…

      Я понял, куда клонит шеф – ведь Саида вместе с его яхтой нанимал я. Но как я мог знать?

      – Но почему Интерпол, шеф? Кому мы насолили? – Я специально говорил «мы», хотя понимал, что я тут сбоку припека.

      – Кому-кому… Почем я знаю. Могу только догадываться.

      Чувствуя, что шеф разоткровенничался, я осмелел:

      – Ты не звонил первому? – Первым у нас был наш человек в правительстве, заместитель министра.

      – Вчера звонил. Секретарша говорит, что болен. А я думаю, что снят. Видимо, оттуда дует. Прокуратура им занимается.

      – Это он нам деньги переводил?

      Шеф внимательно глянул на меня, словно прикидывая, не взять ли меня в долю, и сказал:

      – Живи спокойно, Андрюша…

      Я извинился за свою назойливость. На самом деле мне было все равно – что там, наверху. Я просто заговаривал ему зубы, я просто проверял, насколько прочно мое положение, в свете, так сказать, случившегося…

      – Да, спокойствие превыше всего… – продолжал шеф, снова глядя в иллюминатор. – Если бы только нас оставили