Морегрина: Бежать. Потерять. Погибнуть. Возродиться. Светлана Шульга

недоступен и, кажется, я начинаю догадываться, каким сюрпризом Мать Городов отмечает свидание со мной.

      Встречаюсь глазами с собственным отражением в зеркалах за барной стойкой.

      Вдох-выдох.

      Удивляюсь. А ведь еще вчера оно выглядело по-другому. Сегодня мои глаза горят азартом, несмотря на промах. Огненные локоны струятся, словно час назад я вышла не из поезда, а от своего парикмахера «Сони Стрижка» (так она записана в моем телефоне).

      Какая-то новая энергия неуловимо витает внутри и вне меня. Так вот ты какая, Морегрина! Ты реальна, ты смела, и ты – точно справишься!

      Страх вытесняют любопытство и незнакомое чувство. Снова устремляю взгляд в зал. Что я в нём ищу? Кого? Не знаю…

      Компания молодежи у самого входа веселится и обнимается, словно давно не встречавшиеся родственники. Модная парочка влюбленных беседует, то сплетая, то расплетая пальцы, поедая друг друга глазами. Мужчины в офисных костюмах о чем-то живо спорят. Крупная дама с красными губами заказывает уже точно не первый бокал вина и что-то тараторит по телефону, активно взбивая воздух вокруг себя руками. Семейная пара выясняет отношения, безуспешно стараясь говорить потише. Внутри и за окнами лица, люди, тени. Я скольжу по ним глазами и упираюсь в самый дальний угол.

      Под огромной картиной в расслабленной позе сидит то ли кошка, поймавшая дзен, то ли женщина. В ее руках – телефон. Перед ней на столике – недопитая чашка кофе, крошечная ложечка и цветок розы в округлой вазе.

      Она сидит молча, откинувшись на спинку кресла, словно в объятия невидимого любовника. То, что это не манекен, а живая фигура, выдают только ритмичные касания экрана изящным ногтем и красная туфля, раскачивающаяся на большом пальце её ноги и обнажающая стопу.

      Смотрю и не могу оторвать взгляд. Мозг, еще не влившийся в ритм нового города и порядком уставший от дороги, не принимает такой визуальный диссонанс – сумасшедший городской улей, в котором каждая единица, как пикирующая свою цель пчела, и застывшая – Она.

      – Девушка, вам что-то ещё? – вздрагиваю. Молодой человек-официант с бородкой отрывает меня от созерцания.

      – Нет-нет, я рассчитаюсь, сколько я вам должна?

      Он, как факир, тут же достаёт счёт и кладёт его перед моими глазами. Взглянув на цифру, безропотно достаю кошелек, вынимаю карту и прикладываю к стоящему на стойке серому терминалу. Терминал пикнув, высовывает язык с чёрными муравьями цифр и букв. Бармен безжалостно отрывает чек, протягивает его мне и забирает пустой стакан из-под воды.

      Уже собираюсь уйти, но девушка-кот опять приковывает моё внимание. В этот раз она обнаруживает мой интерес и, как в замедленном кадре, жестом тонкой ладони, приглашает к себе за столик.

      Не знаю, зачем я это делаю, но подхожу…

      – Садись уже, – она смотрит на меня через щели прищуренных раскосых глаз.

      – Я Мокки, – представляется девушка: – Смотрю, ты с чемоданом. Приехала покорять большой город? – она наклоняет голову, откровенно рассматривая меня с головы до ног.

      Присаживаюсь рядом. Удивительно, от нее или от