Наследие. Том пятый. 2020. Сергей Виноградов

dero

      2020

      Старинные часы

      Старинные часы давно сломались —

      Давно я их не слышу перестук.

      Давно уже без снов ночами маюсь,

      Хожу, как тень, и слышу каждый звук

      В кромешной темноте и тишине,

      А вдруг часы старинные проснутся,

      Вдруг они снова вспомнят обо мне

      И годы мои прошлые вернутся.

      И слышу я, как за стеной стучат

      Такие же часы, ещё живые.

      Ну, а мои, и в эту ночь молчат,

      Свои закончив будни трудовые.

      А время и без них идёт вперёд,

      Без них мне мою старость отмеряет.

      А на столе будильник вновь орёт,

      Но я ему давно не доверяю.

      Зря он так надрывается, ведь я

      Живу теперь по времени иному.

      Часы стоят и с ними жизнь моя

      Зависла в прошлом, где всё по другому.

      Где эти же часы ещё идут,

      Где я, как и они, ещё не старый,

      Где годы нас пока что не найдут,

      А мы их, знаю, проживём недаром.

      …А после разбежимся кто куда —

      Кто в рай, кто в ад. Кому куда придётся.

      Но пусть часы висят здесь как всегда,

      А вдруг на них свой часовщик найдётся?

      Последний человек

      У каждого из нас судьба своя —

      Кому быть богачом, кому – калекой,

      Но как прожить, чтобы сказали – я

      При жизни был хорошим человеком?

      Ведь всё равно в ней всем не угодишь,

      Хоть век живи, а хоть живи два века,

      Но если, уходя, не всех простишь,

      То будешь ли хорошим человеком?

      А если всем прогнозам вопреки

      Ходить в спортзалы, а не по аптекам,

      Когда уйдут другие старики,

      Каким без них я буду человеком?

      Зато никто не станет обвинять

      В последнем слове на исходе века

      Меня за то, чего им не понять,

      Что был при жизни я лишь человеком.

      Со всеми недостатками души,

      С грехами и с обидами, а тело

      Спешило жить, я вместе с ним спешил,

      Мне быть последним в жизни не хотелось…

      Три точки

      Всё кончится обыденно и просто,

      Смерть дань свою собрав, сойдёт на нет,

      Но как всегда останутся вопросы

      И кем-то не дописанный сонет.

      Останутся слова вместо поэта,

      Останется бессмертная любовь,

      Останется и он. Не здесь, но где-то,

      Чтобы когда-то повторить всё вновь.

      Творить, страдать и умирая снова,

      Успеть три точки в строчке дописать,

      Уж если смерть бессмертия основа,

      То можно что-то и не досказать…

      Чума

      Бреду по городу уже почти пустому

      Во сне своём почти схожу с ума,

      А смерть за мной идёт от дома к дому

      И имя ей бубонная чума.

      Над Нотр-Дамом чёрные метели

      И пепел над Парижем от костров.

      Не уж то я попал и в самом деле

      На пиршество кровавое врагов?

      И не укрыться от дыханья смерти

      И душу даже в храме не спасти,

      Но если вы не верите – не верьте,

      Пока её не встретите в пути.

      А я проснусь, кошмар забыть пытаясь,

      Взгляну в окно – ни птиц и ни людей.

      Я долго спал и я ещё не знаю,

      Что наяву я скоро встречусь с ней.

      …Из века в век приходит смерть однажды

      Нас за гордыню нашу наказать,

      Чтобы не ждать, когда нас Бог накажет,

      И даже Богу будет нечего сказать.

      Мы

      Мы слишком верили пророкам

      Совсем не верили себе.

      В себе ценили лишь жестокость

      И потакали лишь судьбе.

      Мы жизнью собственной играли,

      Чужую жизнь не берегли

      И слишком рано умирали

      И по-другому не могли.

      Мы на ошибках не учились,

      В ошибку жизнь превратив.

      И в роль богов однажды вжились,

      Себя и Бога удивив.

      Но всё