Контроль. Алексей Калугин

с их извечным комплексом неполноценности, помноженным на манию величия.

      Да нет, русские здесь совершенно ни при чем!..

      Том сосредоточенно потер пальцами виски.

      Точно!

      Вчера, добираясь в указанное место, он вдруг услышал голоса и увидел идущих по улице людей. Они шли не торопясь, не соблюдая никакой осторожности. Как будто изучали достопримечательности города. В Стратфорде-на-Эйвоне есть на что посмотреть. Но не в такое же время!

      Том быстро забежал за угол, распластался по стене и включил режим мимикрии…

      Что?..

      Том сосредоточенно сдвинул брови, пытаясь вспомнить, кем же он вчера был?..

      – Это нормально… Абсолютно нормально… – быстро заговорил Том, одновременно механическими движениями поглаживая себя ладонями по бедрам. – Все в порядке… Все хорошо… Точно, точно… Все так и должно быть… Это не амнезия и не провал в памяти. Просто я должен снова стать самим собой…

      Память возвращалась не сразу – и это был, пожалуй, самый неприятный момент.

      Во всяком случае, Тому это страшно не нравилось.

      Он чувствовал себя глупым и беспомощным.

      Как в первый миг рождения.

      Скажите, так не бывает?

      Ни один человек не помнит себя в первый миг рождения?

      А вот Том помнил!

      Вернее, он вспомнил об этом однажды.

      Время от времени Том вспоминал о себе что-то такое, чего никогда прежде не помнил. И даже не знал, потому что никто ему об этом не рассказывал.

      Но до тех пор, пока память оставалась неподвластной ему, Том испытывал состояние мучительной беспомощности. Тому казалось, что он сам себя ненавидит, хотя, опять же, совершенно непонятно: за что?

      Ладно, значит, он слился со стеной и сделался невидимым.

      Что потом?..

      Потом мимо него прошли четверо в полувоенной экипировке. С огромными рюкзаками на спинах. Все четверо – при оружии…

      И они говорили по-русски.

      На шеях у них висели прозрачные пластиковые маски в черной окантовке с круглыми коробками биофильтров.

      – Проклятье, откуда здесь русские?..

      – Они тоже игроки.

      Вздрогнув, Том резко повернулся на голос.

      В дверях, сложив руки на груди, стоял человек, с ног до головы будто облитый тонким слоем эластичного пластика серого цвета. Даже вместо лица у него была серая маска без глазных отверстий.

      – Мы договаривались, что ты не станешь забираться ко мне в голову!

      – Ты задал вопрос вслух.

      Том растерялся.

      – Да?..

      – Это нормально, – заверил «серый». Совсем как доктор Робертс. – Разговаривая с собой, ты учишься лучше себя понимать. Ты ведь знаешь старую присказку насчет того, что в начале было Слово.

      – Я люблю читать, – кивнул Том.

      – Я знаю.

      Том взял со стола книгу и показал ее «серому».

      «Игра в бисер».

      – Расскажи о впечатлении, – в своей обычной манере не то попросил, не то потребовал «серый».

      Том смущенно пожал плечами.

      – Я не все в ней понял.

      – Многие