Шляпа. Юмористические миниатюры. Алексей Смирнов

      Темы для этих историй вынимались из виртуальной шляпы, придуманной в одном довольно закрытом сетевом сообществе, которое я был бы рад назвать, но не имею на то полномочий. Шляпа-генератор исправно прикармливала муз, разметывая корм для нас, рыбок хрупких и не от мира сего. Конечно, она была ни к чему; мы и сами вполне себе шляпы, способные напридумывать темы вроде «бежать вприпрыжку», «табак» или «водоросли», но мы ленивы и нуждаемся в пинке. Я доил эту шляпу добросовестно, пока не решил, что достаточно. Что даже виртуальное вымя нуждается в отдыхе и боится мозолей.

      Темы свалились с неба, все остальное я напел с земли; темы обозначены курсивом и предваряют собственное развитие; на эти темы не распространяются мои авторские права.

      Тема: ветер – ORTGEIST

      Мы решили поставить ветряк. И поставили. Окупится за год! Нас пригласили в управу. Наша затея привела чиновников в хорошее настроение.

      – Откуда ветряк? – Чиновник спросил с недоуменным весельем. – Оглянитесь. Где вы видите ветряки?

      – В том-то и дело. Нигде не видим. У нас будет первый.

      – Нет, – покачал головой тот. – Это невозможно.

      – Вот взятка.

      – Спасибо. У вас нет санитарного разрешения.

      – Есть. Вот график прививок. От чумы, белой горячки, беременности.

      – Все равно. У вас очень маленький участок.

      – Ничего подобного! Нас двадцать семей, и еще тридцать на вокзале.

      – Тогда очень большой.

      – Снова мимо. Детей четырнадцать штук. Из них трое с волчьей пастью, четыре – с заячьей губой. Грамота от президента за программу «Семья».

      – Вы не заплатили налог.

      – Мы не платим налоги. Мы заслуженные артисты науки и техники, инвалиды и ветераны.

      Чиновник посмотрел на нас хитро:

      – Я говорю про налог на ветер. У нас особенный ветер. Суверенный Ветер Перемен. Это торговая марка. Импорт и экспорт.

      – Ах, так? А вот вам справка. Читайте. Это справка о том, что нам можно ВСЁ.

      Чиновник взял бумагу, пожевал губами.

      – Действительно, можно. Все равно ничего не выйдет.

      – Выйдет, увидите! Стоял и будет стоять.

      – Нет, не будет, – чиновник начал нам сочувствовать. – Посмотрите в окно, вон он горит.

      Мы посмотрели и убедились: да, ветряк горел, превращаясь в облако дыма.

      – Мы не виноваты, честное слово, – искренне объявил чиновник. – Это молния. В него попала молния. Специфика географии.

      Тема: карты + игра – КАРТЫ, СТВОЛ И РОМАН СТОЛЕТИЯ

      Писателя воссоздали в музее-квартире. Понадобился лаптоп в соединении с инкубатором, куда положили добытую из мощей сесамовидную косточку. Конвертация прошла успешно. Писатель съехал по языку выпускника, словно с горки, встал, запахнул халат и обвел присутствующих довольным взглядом.

      – Добро пожаловать, – сказали ему. – У нас к вам много вопросов.

      – У меня к вам тоже, – писатель озирался по сторонам и постепенно темнел лицом. – При мне, между прочим, здесь все выглядело немного иначе. Например, эта чашка. Я использовал ее в качестве пепельницы, а у вас она стоит под стеклом.

      – Мы вынуждены напомнить, что это в некотором роде музей.

      – И тем не менее. Я, как-никак, у себя дома. Вы позволите мне закурить?

      Не дожидаясь разрешения, писатель отодрал крышку и вынул чашку. Взвыла сигнализация. Хозяин квартиры похлопал себя по карманам.

      – Спички! И трубка. – Его взгляд упал на экспонат номер два. – А! вот они.

      Хранитель экспозиции содрогнулся, и сигнализацию отключили. Писатель устроился в кресле, утрамбовал табак.

      – Здесь всегда царил творческий беспорядок, – сообщил он. – Ничего – не пройдет и часа, как я верну этому помещению жилой вид. А пока уберите все эти таблички. И указатели. Я прекрасно помню, где у меня что.

      – Точно все помните?

      – Конечно. Вот тапочки, вот халат. Вот диплом. Совмещенный санузел. Вон там, направо. Я помню решительно все. Кроме… – Писатель уставился на колоду карт, хранившуюся под стеклом на самом видном месте. – Кроме этой колоды. Она не моя. Я никогда не играл в карты.

      Оператор выглядел озадаченным.

      – Разве? Видите ли, эти карты сыграли – простите за каламбур – решающую роль в вашей судьбе.

      Писатель, попыхивая трубкой, пренебрежительно махнул рукой:

      – Бросьте. Ничего подобного.

      – Вы просто запамятовали. Вы застрелились в хмельной и шумной компании. Сказали, что застрелитесь, если проиграете. И проиграли в дурака. Пистолета вы тоже не помните?

      – Пистолет мой, а карты – нет.

      – Но вы же славились страстью к игре! Вы слыли азартным человеком и вообще выдумщиком.

      – Чушь, – писатель улыбнулся собственному