О сокровенном. Карина Акопян

, как пульсирует жизнь во всём многообразии. Это откровения. Большие и маленькие. А важен ли размер, если речь идёт об откровениях…

      Разрешите, я расскажу вам то немногое, что я об этом знаю.

      Не смотря на различия эмоциональных красок, мне бы очень хотелось, чтобы эта книга принесла в ваш дом свет.

С теплом и уважением, автор.

      наощупь

      [небес золотая халва

      коснётся макушки губами,

      раскрасит ветвей кружева,

      я трогаю душу руками…

      про счастье

      ем овсянку поутру,

      будто и́нглишная ло́рда,

      дрянь на редкость, корчу морду

      и затылок с думой тру…

      одиночество, как спица,

      что торчит в моём глазу,

      и бессонниц вереница

      затевает вновь бузу,

      тихо прячась под кроватью

      до того момента, как

      ночь станцует в чёрном платье

      над деревьями гопак.

      счастье прячется всё там же,

      но не кажет лап и лиц…

      я выманиваю счастье:

      «цыпа-цыпа! кис-кис-кис!»

      а оно, прижавши уши,

      не намерено идти,

      бередит, терзает душу,

      притаилось на пути

      в паре жалких сантиметров —

      только руку протяни,

      и оно на сто процентов

      обогреет мои дни!

      я гоню пустые страхи,

      выметаю сор души,

      а оно – тут, в полумраке

      замерло и не спешит

      в нерешительности власти.

      и не кажет лап и лиц…

      я выманиваю счастье:

      «цыпа-цыпа! кис-кис-кис!»

30.09.13

      я трогаю душу руками

      ветви стучатся в окна,

      мысли опали ниц,

      глаза – замутнённые стёкла,

      хоть чувства не знают границ.

      время избито часами,

      скованы дрожью слова.

      душой я смотрю, не глазами,

      и кругом идёт голова…

      уставлен весь мир зеркалами,

      чья суть до абсурда крива,

      я трогаю душу руками,

      её не ломая едва.

      день утекает за днём,

      реальность укушена снами.

      как втиснуться в нужный проём

      и как не разбиться крылами?

      как ни был бы полдень изрыт

      осколками едкой печали,

      а солнце всё также глядит,

      ласкает дорогу лучами!

      небес золотая халва

      коснётся макушки губами,

      раскрасит ветвей кружева,

      я трогаю душу руками…

07.2012

      «прозрачный день сухого ноября…»

      прозрачный день сухого ноября

      вдруг вырос обнажёнными кустами,

      а я как будто что-то потеряла…

      и ветер шебуршится волосами,

      шуршит, смеётся, зябкостью хрустален,

      гоняет ворохи оставшейся листвы

      по мостовой, что тихо утопает

      в предзимнем безразличье ко всему.

      по коридорам мыслей я бреду,

      встречая ветхие, но запертые двери…

      здесь осень расстилает на пруду

      молочной пенкой зыбкий свой озноб.

      до боли хочется растаять в тишине,

      у неба выпив всю лазурь до дна.

      а, может, я ещё нужна тебе?

      так дай же мне хоть капельку тепла!

      и осень щурится, на солнышке играя

      прохладой ясного порывистого дня,

      а всё вокруг – лишь крошечные блики

      в прозрачном дне сухого ноября!

11.2008

      «мне снилась птица…»

      Инне Медведун

      мне снилась птица,

      мне никто не снится

      в обычной сетке

      рваных серых будней.

      земля в воде,

      стремящейся разлиться

      по стёртой коже

      вызревшего студня.

      среди воды —

      короткий перешеек —

      тонюсенькая ниточка

      пунктира.

      сжимала птица

      в страхе лапы, шею

      у самой кромки

      маленького мира,

      на