Русские идут. Сергей Соболев

/p> Выдержка из меню киевского ресторана.

      Глава 1

      ПРЕЛЮДИЯ К ГАЗАВАТУ

      Киев, бизнес-центр «Милениум»,

      17 декабря, 18.30.

      В коридоре административной части здания громко хлопнула дверь одного из служебных кабинетов. Мимо двух женщин в униформе, которые только еще собирались приступить к уборке офисных помещений, – а пока что судачили о чем-то своем возле кабины лифта – пронесся мужчина лет тридцати пяти, в цивильном темном костюме, с рацией в руке. За начальником охраны объекта, на ходу вдевая в рукава форменную куртку «жовто-блакитного» окраса, поспешал коллега из «НАФТОГАЗА», которого в это здание привели его служебные дела.

      – Гэть! – гаркнул старший охранник. – В сторону, мать вашу!

      Мужчины проскочили мимо слегка опешивших женщин… Миновали кабину лифта… Начальник дежурной смены охраны резко продернул «индкарту» на датчике возле двери, за которой находится «парадная» лестница. Затем в темпе – перескакивая через две-три ступени – смайнался с третьего этажа на первый. Возле турникета, на который смотрит одной из двух своих застекленных стен размещенный в просторном фойе здания ЦПСОН,[1] его уже дожидались двое младших коллег (эти были одеты в темные цивильные костюмы, со служебными «визитками», прикрепленными поверх нагрудного кармана пиджака).

      – Ну?! – старший уставился на ближнего к нему «охоронця». – Чего рты раззявили?! Кто звонил?! Кто из вас с ним разговаривал? Где эта… «бомба»?! Почему на меня звонок не перевели?!!

      Один из охранников показал рукой, в которой была зажата портативная рация, на тонированное – и прозрачное в одну сторону – стекло, за которым находится помещение «диспетчерской» с мониторами следящих телекамер и пультом охранной сигнализации.

      – На «пульт» прозвонили, но… по нашему городскому номеру! – Сотрудник взглянул на наручные часы. – В шесть двадцать пять если быть точным! Звонил аноним… мужик! Но какой-то голос у него такой гугнявый… типа «синтезированный»! Не представился, кстати!

      – Так это ты с ним общался, Вадим? – нетерпеливо спросил старший. – Что сказал «аноним»?

      – Значит так… «Это – „Милениум“? – спрашивает. – Бизнес-центр на Владимирской?». Я ему ответил: «Да. Это – „Милениум“. А кого вам надо?». «А это… охрана?» – интересуется. Я в ответ: «Да, цэ пульт охороны. А що вам потрибно? Чи – хто??!». Вот! А он… на «мову» – не перешел! «У вас на паркинге – говорит – стоит заминированный автофургон! Синего цвета. Я не шучу! Так что, того… шевелите мудями»!! И после этого бросил трубку!..

      – Так и сказал – «заминированный»? – переспросил «нафтогазовец».

      – Ну да. Я хотел на вас, Николаич, разговор переключить, но…

      – Дежурному по городу сообщили о ЧП? – перебил его старший.

      – Да сразу же! Петро побежал на паркинг! Ну а мы вас тут дожидаемся!..

      Охранники, включая примкнувшего к ним «нафтогазовца», выскочили через автоматические двери главного входа на улицу. Погода стоит тихая, небольшой минус, в воздухе кружат редкие снежинки. Свернули сразу направо, побежали вдоль паркинга, мимо высоких, сочащихся изнутри мягким янтарным светом окон ресторана «Da Vinci fish club» (это престижное, известное и за пределами украинской столицы заведение занимает часть первого этажа модернового бизнес-центра «Милениум»). Оператор «пульта», наблюдающий за ними благодаря внешним телекамерам, скомандовал по рации: «Левее от входа в ресторан! Там… туда, где Петро!».

      – Эй… панове… сюда! – окликнул их коллега, сумевший первым обнаружить на паркинге подозрительный транспорт. – Ось… дывысь, Миколаевыч… оцэ, майбуть, та сама тачка!!

      Действительно, почти посередке ближнего к зданию ряда разнокалиберных легковых авто, обнаружился темно-синий грузовой автофургон, на бортах которого отсутствуют какие-либо надписи.

      – Чья машина? – старший осторожно потянул ручку со стороны водителя, но дверца оказалась запертой. – Где шофер? Петро?! Вадим?! Чужая тачка на паркинге?? Какого хрена, спрашивается?! Как это вы… не усмотрели?!

      – Э-э-э… Николаич… у «немчуры» нашей очень похожий транспорт! – Вадим обернулся и показал на здание, в котором держат свои офисы представители многих известных и малоизвестных фирм и компаний, связанных с ТЭК и нефтегазовым транзитом. – Ну вот тех… с четвертого этажа… с «Джи-газа»!

      – И у «газпромовской» структуры… у ихней «дочки»… тоже имеется разъездной микроавтобус синего цвета, – напомнил другой сотрудник, вооружившийся фонариком. Он посветил внутрь кабины через тонированные стекла, но что за груз находится в салоне… вот этих важных деталей ему разглядеть не удалось. – Похожий же транспорт!

      – У них – «мерсовские» микроавтобусы! – процедил старший. – А это… это же «форд-транзит»… мать вашу так!!! Вы что, слепые?! У вас же есть следящие телекамеры… Оппа! – он присел на корточки и уставился на табличку с госномерами. – Вот только этого мне еще не хватало.

      Грузовой фургон, напичканный взрывчаткой, – если верить позвонившему в «Милениум»

1

Центральный пункт систем охраны и наблюдения.