Смертный бой. Триколор против свастики. Федор Вихрев

появляются свастики, а по улицам русских городов маршируют люди с нацистскими приветствиями. А это означает, что война не окончена, если духовные наследники Третьего рейха поднимают голову в стране, вынесшей всю тяжесть борьбы с коричневой чумой. И победившей ее.

      Своей книгой мы хотим ответить всем фальсификаторам истории Великой Отечественной войны:

      «Нет, война не окончена. Пока живы те, кто помнит ее. Пока не похоронены погибшие солдаты Великой Отечественной, лежащие в земле почти семь десятков лет. Пока есть опасность возрождения нацизма».

      Пусть для того, чтобы показать без преувеличения всенародный характер борьбы, нам потребовалось фантастическое допущение. Пусть наша книга ориентирована в первую очередь на подрастающее поколение. Главное – в том, что мы постарались ответить на вопрос: «Не утрачен ли нами, потомками поколения победителей, тот внутренний стержень, что стал главным залогом победы советских людей над жестоким и сильным врагом?»

      Авторский коллектив – постоянные участники литературного форума «В Вихре Времен» (http://forum.amahrov.ru), выступающие под общим псевдонимом Федор Вихрев:

      Ивакин Алексей

      Логинов Анатолий

      Акимов Сергей

      Артюхин Сергей

      Калганов Андрей

      Конев Александр

      Шеховцов Алекс

      Сергеев Виталий

      Судьбин Андрей

      Тупицын Андрей

      Туробов Андрей

      Шкаев Александр

      Рольщиков Виталий —

      выражает надежду, что поставленные, непростые по нынешним временам, задачи оказались нам по силам.

      И наша книга сможет изменить хоть что-то в лучшую сторону. По крайней мере, заставит задуматься, а куда же мы придем, если забудем о Войне и о Победе?

      Нашей общей Войне и нашей общей Победе…

      С уважением, редакторы-составители

      Алексей Ивакин,

      Андрей Туробов

      Пролог

      Музыка, музыка, музыка… Вечная музыка, музыка, музыка…

      Сапогами по асфальту – шершавая музыка, музыка, музыка дорог.

      Мальчики идут на смерть.

      Отцы, мужья, сыновья идут по улице к вокзалу.

      Где-то там, впереди, стоит под парами эшелон. Музыка играет духовым оркестром на обочине. Мальчики идут на войну.

      Там, впереди, будут окопные вши, трехлинейки, минометные обстрелы. Но об этом еще никто не знает. Они просто идут под музыку, музыку, музыку…

      Колонна мальчиков, ощетинившись сталью штыков, бряцает консервами в вещмещках. Метр за метром – они уходят от дома в неизвестность.

      Вот они подходят к вагонам. Вот они уже в самих вагонах. Они оглядываются на своих девочек, зная, что оглядываться нельзя. Они знают, но смотрят. И взгляды ищут друг друга. Безмолвный крик над заплаканными перронами. Мальчики стоят в вагонах. Девочки молчат вдоль эшелона. Жизнь разорвана. Лишь тонкие ниточки взглядов между ними. Нельзя смотреть, нельзя не смотреть.

      Нервы стянуты. Сердца разломлены горбушкой хлеба. И музыка, музыка, музыка…

      Мальчики… Девочки…

      Крик взлетает к небесам, когда поезд трогается.

      И девочки нестройной толпой бредут по домам, стараясь ступать на невидимые следы своих мальчиков.

      Музыка стихла вдали. Недоплакавшие окна рыдают по ночам.

      Но от танков слезы не спасают.

      Кому-то повезет. Кого-то привезут.

      Мальчики лежат в школьных классах. Девочки выносят заскорузлые бинты.

      На рваной линии разреза, между миром и войной – бинты, мальчики, пули и девочки. И музыка, музыка, музыка… Прощай, славянка, прощай. Прощай меня за то, что я не смог. Вечно меня прощай.

      Когда посадишь березку рядом с моей могилой – прощай меня.

      Когда повесишь мемориальную доску на бывший госпиталь – прощай меня.

      Когда принесешь мне цветы – прощай меня. До смерти меня прощай и после нее тоже.

      Прости, что вместо тебя дорога под меня ложилась. Прости, что я сам пророс в земле, а не в тебе.

      Давай поверим, что это не нас убили. Я еще жив, и ты еще ждешь. И звездочки не на погонах, а на небе. И пыль не от взрывов, а от пашни. Давай?

      Увы… Не обмануть судьбу. Музыку не обмануть.

      Я помню тебя на том перроне.

      Помнишь ли ты меня?

      День четвертый

29.10.2011/ 25.06.1941. Дмитрий Медведев. Президент. Москва

      – Вячеслав Юрьевич, и что мне делать с этими письмами? Проигнорировать? Или поручить вам поблагодарить за проявленную активную гражданскую позицию и тех и других? В процессе личной встречи?

      Голос президента буквально сочился ядом. Еще бы! С утра пораньше заместитель главы администрации принес «в клювике» два письма