Улыбка Кубы. Елена Габова

sland, потом… потом… словом, праздник на две недели! Вообще-то я не очень поощряю отца своим обществом. То есть, если он меня приглашает кофе попить или в торговый центр наряд выбрать, я могу и закапризничать. Могу сказать – мне некогда, извини, пап. И все! И он ничего не может с этим поделать.

      Но тут я растаяла. Думаю, меня каждый поймет.

      Оставалась неделя до поездки. Папа уже взял ваучеры, заплатил за отели, а билеты, разумеется, он давным-давно приобрел. Папка мой – человек предусмотрительный. Он вообще-то хороший парень, вся его вина заключается в том, что он живет с теми… а не со мной и мамой. Но я с этим смирилась. А что делать?

      И тут… говорят же: не бывает все хорошо. И еще говорят: не надо хвастаться. А я расхвасталась перед девчонками в классе: ура, Куба, еду на Кубу! Они, конечно, завидовать… ну и вот… зря радовалась.

      Папа возвращался домой на «Мерседесе», и на него налетели какие-то «Жигули». Или «Лада»… ну, словом, наша российская машина сделала больно немецкой тачке. Если бы это была не машина моего папы, я бы сказала: ну и ладно, не всегда же наоборот! В лоб получил «мерс», а не «жигуленок», и поделом. Потому что нечего хвастаться крутыми иномарками, хотя не все, конечно, выставляются. Но много таких, кто да. Но это я, наверное, от зависти говорю. Потому что у нас, например, вообще нет машины. Мама водить боится, а у меня еще нос не дорос.

      Ладно, слишком много я о машине, это нехорошо, это железо, и, как говорит папа, фиг с ним. «Мерс» изувечился, это ничего. Самое плохое, что и сам папа загремел в больницу с переломом ноги. И вся наша Куба накрылась этими «Жигулями» или «Ладой». Весь остров.

      Я ревела. Из-за всего. Из-за папы: он пострадал, хотя, слава богу, что не случилось чего похуже. Машину я не жалела, мне вообще не нравится «мерс». Машины мне нравятся японские. А больше всего я ревела из-за того, что мы не сможем поехать.

      И тут с больничной койки звонит папа.

      – Доча, привет! Ты где?

      – Из школы иду домой. Сейчас прохожу магазин «Стоп-сигнал». Как ты? Нога болит?

      – Нет, мне обезболивающее колют. Я вот что подумал, доча.

      Папа сделал паузу, и я затормозила. Смотрю в витрину этого «Стоп-сигнала», на колеса зимние и летние, соображаю, какая между ними разница, и жду, что папа еще скажет.

      – Ага. Что, пап?

      – Слушай, – он снова заговорил, и я двинулась дальше. – Зачем тебе отказываться от хорошей поездки? Езжай одна.

      Суперпотряс! Я прямо остолбенела. Стою посреди тротуара, прижав трубку к уху, народ меня со всех сторон обтекает.

      – Одна! Пап, как это – одна? А кто меня пустит-то одну?

      – Ничего. Мы с мамой это уладим, я вызову сюда нотариуса, и мы подпишем согласие. Тебя выпустят за границу. Тебе уже шестнадцать. А там – там же у меня все отели проплачены. Ты уже большая девица, с головой у тебя все в порядке. Согласна?

      – Н-не знаю, – у меня сердце прямо забилось. – Лучше давай билеты сдадим.

      – Понимаешь, я такие билеты купил, что сдавать их нельзя. И на другого их не перепишут. То есть они просто пропадут, если никто не поедет. Пусть хотя бы один билет не пропадет!

      – Да я-то согласна, вот только… Пап, я сама тоже немного боюсь. И мама меня ни за что не отпустит!

      – Чего боишься, ты же была за границей.

      – Да! С мамой. В Турции!

      – Большая уже и без матери не умрешь. Английский ты хорошо знаешь.

      – Вроде бы да, неплохо, у меня пятерка.

      – Ну вот.

      – Но ведь на Кубе испанский!

      – Дочь, во всем мире знают инглиш. И между прочим, Женя, везде, во всех странах, живут люди. И знаешь, дочка, они везде одинаковые, что в России, что в Африке, что на Кубе. И хороших людей всюду больше. Не пропадешь!

      – Ты с мамой об этом говорил?

      – Не успел, я пока тебе эту идею озвучил.

      – Она ни за что не согласится меня отпустить.

      – А мы скажем, что тебя на Кубе встретит мой друг.

      – Врать нехорошо, чему ты своих мальчишек учишь?

      – Разве мы будем врать? Я постараюсь это устроить.

      – У тебя там есть друзья? Что-то я об этом ни разу не слышала!

      – Детства. Там они остались после распада Союза. Не захотели сюда возвращаться.

      – О’кей. Тогда я поеду. Если встретят. Ты давай поправляйся скорей.

      – Доча! – вдруг закричал папа в трубку.

      – Ага. Я тут, пап, не кричи.

      – Прости меня, Женька. Мы еще с тобой куда-нибудь обязательно слетаем. Простишь?

      – Да ладно, папа, не парься. Ты же не виноват.

* * *

      На самолет меня пустили. Да и как могут на самолет не пустить? У меня паспорт! В зоне нашего контроля пограничник спросил: меня кто-нибудь будет встречать? Я ответила: да. Он изучил бумаги с печатями. Внимательно посмотрел на мою физиономию. И все дела. И вот я в аэробусе, здоровом таком пузане, в экономклассе. Шесть мест в ряду, по три с каждого края. Мое место у прохода. Рядом со