Свой Марс. Алексей Калугин

смертью героев…

      Махрюта недовольно поморщился.

      – Слушай, кончай, а?

      Паренек тщедушного телосложения, сидевший по другую сторону костерка, умолк на полуслове, сжался в комок и испуганно посмотрел на Махрюту.

      – Кончай, – повторил Махрюта, на этот раз почти ласково. Приподняв голову, он всей пятерней почесал шею под торчащей во все стороны сивой бородой. – Надоело.

      Парень втянул голову в плечи и спрятал руки в рукава черного драпового полупальто. Вид у одежки был такой, точно служила она уже не первому хозяину, но все равно пальтишко оставалось добротным и, должно быть, теплым. С завистью глядя на пальто своего случайного компаньона, Махрюта поежился от пробиравшего ночного холода и плотнее запахнул старый армейский бушлат с оторванным воротником и прожженной на локте дырой. Без бушлата хана бы ему была. А ведь на прошлой недели чуть не проиграл его в карты Рябому.

      – Ты чего все бубнишь-то? – беззлобно поинтересовался Махрюта у парня. – Все войны у тебя какие-то да чудовища. Ты, часом, не спятил, а?

      – Я писатель, – тихо ответил парень.

      – А, ну тады понятно. – Махрюта степенно огладил ладонью бороду. – Не иначе как фантаст?

      Парень уставился на Махрюту удивленно.

      – Как вы догадались?

      – Тю! – усмехнулся Махрюта. – Да вашего брату знаешь скока туточки побывало? И не сосчитать! Только те, другие, дородные все были. А ты субтильный какой-то. И одежка у тебя потасканная.

      Махрюта подозрительно прищурился.

      – Я – начинающий, – смущенно признался парень.

      – А, ну тады другой разговор, – кивнул Махрюта. – Начинающему завсегда нелегко.