Рукописи не горят. Яна Варшавская

лотая строфа» (2011–2015).

      Кавалер медали им. С. Я. Надсона «За личный вклад в развитие российской культуры и литературы», медали «65 лет основания ИСП», медали имени Владимира Набокова «За вклад в зарубежную литературу», медали имени Бориса и Глеба «За искренность в литературе» и памятной медали «220 лет со дня рождения А. С. Пушкина».

      Заняла 1-е место в конкурсе поэзии имени Иннокентия Анненского на 34-м международном фестивале «Аэлита» (2017).

      Присуждено 3-е место в поэтическом конкурсе имени Марины Цветаевой на фестивале «РосКон» (2017).

      Отмечена специальной премией имени В. Белинского на фестивале фантастики «РосКон» (2019).

      Автор 6 книг и 40 авторских сборников, вышедших в 2011–2019 годах.

      Отмечена более чем 60 дипломами, благодарностями и грамотами на различных конкурсах и фестивалях.

      Предисловие

      Пути, печали и надежды

      Стихи Яны Варшавской полны движения по жизни, выраженного порой опосредованно – в поездах, перронах, переездах.

      Одиноко бродила душа

      по перрону безбожного мира…

      Символичное определение – мир-перрон. Мир, где надолго оставаться не положено, но всё-таки нужно как-то жить и ждать. «Встретить, вспомнить, обнять и остаться…».

      Встреча и разлука – тоже ключевые понятия для поэзии Яны Варшавской.

      Двое встречаются в поезде, и многое кажется возможным. Однако лирическая героиня констатирует:

      Я твоё не спросила имя,

      но и ты… Не позвал к себе…

      И не понять сразу, распорядилась ли так судьба, что «что-то не случилось», или никакой судьбы нет и в том вина героев. Впрочем, вчитавшись в другие строки Яны Варшавской, понимает, что судьба, соединяющая и сближающая, всё-таки судьба была и есть:

      Семь миллиардов божьих клонов,

      а ты один сумел обжечь

      горячим холодом пристрастий…

      Найти единственного среди множества – это ли не чудо? Но еще большее чудо – оказаться близкими душевно, разделяя общие «пристрастия», как в другом стихотворении, где лирическая героиня просит «почитать на ночь Мураками».

      Поэзия Яны Варшавской порой озаряется особым блеском, точно поэтесса стремится наполнить её радостью, потому что

      Захотелось каких-нибудь красок, самых ярких и пусть озорных,

      чтобы мир не грустил понапрасну и купался в лучах золотых…

      Но время для красок иногда оказывается неподходящим:

      Бумага плачет акварелью:

      смешались в серое тона,

      исчезли краски… Две недели,

      как им объявлена война…

      Это описание поздней осени, когда все краски ушли, оставив только «мрачный купол». Разочарованное безвременье – так можно описать еще одну тему творчества Яны Варшавской.

      Но и это пройдёт рано или поздно. После зябкой бескрасочной осени приходит зима, белое время перехода, которое «разостлав серебра покрывало, хрупким мелом испишет надежды холсты».

      Поэту не дано знать наверняка, как это будет, но всегда возможно ждать и надеяться. И, конечно, творить.

Андрей Щербак-Жуков,поэт, литературный критик

      Дождь

      Небо ртутное в синих заплатках,

      было б лучше – наоборот!

      Жаль, иссякла лазурная краска,

      когда Бог расписал небосвод…

      Был бы Лондон, тогда понятно,

      королева – любитель дождей,

      а у нас голубые пятна

      в небе лучше других новостей.

      Дождь сегодня со счёту сбился,

      в луже хмурится серый дом:

      не хотел, но опять умылся

      и залёг в ней на дно, как сом…

      Дождь сорвал все цветные заплаты,

      мокрый бисер расшил небосклон,

      только огненно-красным закатом

      льётся солнце сквозь тёмный шифон

05.07.2016 г.

      И купался в лучах золотых…

      Утром рано, когда ещё мысли не проснулись в моей голове,

      обрасти не успели словами, не теснились на белом листе…

      Захотелось каких-нибудь красок, самых ярких и пусть озорных,

      чтобы мир не грустил понапрасну и купался в лучах золотых…

10.11.2017 г.

      Я лету оставался верен…

      Слова просились на бумагу,

      лились причудливые мысли…

      А за окном, подобно флагу,

      последний лист – последний выстрел…

      Лежит, распятый на асфальте,

      дождями