Без вести. Яна Егорова

ие юбки и неприкрытые ножки в сапожках, аромат духов и счастливые улыбки вскружат мужские головы.

      От романтических размышлений его оторвал звон разбившейся банки. Где-то в глубине дома, перед которым он остановился, хозяйка выронила из рук что-то стеклянное. Он почему-то был уверен, что это точно была банка и обязательно с заготовками на зиму. Начала возмущаться. В этом дачном поселке сейчас, посреди рабочей недели, никого нет. Еще не начался дачный сезон, эта залетная птичка – досадная случайность. Сегодня она найдет свой конец. Встретится с богом. Такова судьба. Перед тем как войти, он окинул взглядом домик жертвы. Типовой проект. Ремонт не делался со времен постройки. Деревянное строение с облупившейся светло-зеленой краской по всему фасаду и старыми деревянными окнами, словно больными старушечьими глазами глядящее на мир. Да, отличное сравнение. У старушки были точно такие глаза, когда она прощалась с жизнью и делала последний вздох у него в руках. Как все похоже в этом мире. Как все одинаково появляется, стареет, а потом умирает.

      Достав из кармана фуфайки моток зеленой веревки, он двинулся в сторону незапертой калитки. Лучше, конечно, это было бы сделать в машине, тогда не пришлось бы тащить тело. Женщина хоть и молодая, но имеет свой вес. И довольно приличный, особенно, когда уже не дышит.

      Он зацепил ботинком детскую игрушку, валявшуюся прямо на тропинке, ведущей от калитки к дому. Дети. Он на миг опустил взгляд себе под ноги. Раздавил маленькую красную машинку. С легкостью смял ботинком пластиковую крышу игрушки.

      – Кто там? – из глубины дома до него донесся испуганный голос хозяйки.

      Отбросив сомнения и забыв о находке, он решительно двинулся внутрь. По пути его руки на автомате накручивали веревку на кулак.

* * *

      Через холл пятизвездочной гостиницы Азур, расположившейся в самом сердце Санкт-Петербурга, быстрым шагом передвигались четверо мужчин. Они торопились в сторону лифтов, удачно спрятавшихся за двухметровыми белыми колоннами величественного здания. Впереди всей компании шел самый невысокий и щуплый, при этом элегантнее всех одетый молодой мужчина тридцати лет. Он постоянно поглядывал на эксклюзивные часы у себя на запястье и то и дело стряхивал несуществующие пылинки со своего бархатного костюма темно-бирюзового цвета. Модная, взъерошенная стрижка дополняла образ стильного и успешного представителя светской тусовки, при этом весь его вид свидетельствовал о крайней неуверенности этого мужчины, пальцы его вибрировали, губы постоянно дергались от улыбки, приоткрывавшей ровный ряд белых зубов, до нервного оскала. За ним по пятам следовали еще трое. Самый высокий из них, лысый мужчина в недорогом, не по размеру костюме был похож на частного охранника. О его профессии свидетельствовал отсутствующий взгляд и белый наушник в ухе. Заключали процессию двое в форме полицейских, типичные представители правового мира, с недовольными лицами прибывшие сюда по «особой» просьбе высокостоящего начальства.

      – Кого задерживать-то будем? – не слишком-то уверенно спросил старший полицейский того, что был в бархатном костюме, как только процессия остановилась прямо у лифтов. «Стильный» нажал пальчиком на матовую металлическую кнопку вызова лифта и в миллионный раз стряхнул пыль со своего плеча. – Нас так много, он что, агент какой-то?

      – Он? Ну…

      Кабина услужливо распахнула свои двери и Бархатный шагнул первым внутрь. Агент… Он его уже месяц вылавливает по всему свету! Чертов урод! Агентом скорее уже стал сам Одинцов, а не его долбанутый подопечный. Сначала был Бангкок. Девять часов в небе. Такси. Гостиница, в которой к его приезду Горовица и след простыл. Сразу оттуда Марокко. Опять шлюхи, гостиницы, и пустой номер. Горовиц его снова опередил. Следом за этим – Нью-Йорк, Голливуд, Владивосток. В Екатеринбурге они разминулись в аэропорту. А в Париже Горовиц удрал от него на долбанном самокате!!!

      – Агент? – зайдя в кабину и развернувшись лицом к дверям, задумчиво пробормотал Одинцов.

      Десять лямов! Десять лямов задатка взял его подопечный автор и ушел в запой по всему миру! У него, видите ли, вдохновение пропало! Музу он ищет! В объятьях проституток всего мира! Трахается, курит, пьет и убегает от своего редактора! А книгу, между прочим, уже через месяц, ровно четвертого апреля, надо уже релизить! Реклама запущена, бешенные бюджеты вложены, а этот мудак никак не напишет и строчки! Это катастрофа!!! Самое обидное, что Одинцов никогда и представить не мог, что работа обычного редактора может уподобиться работе личного надзирателя. Охотника за головами, если хотите. Пришлось выслеживать ублюдка через социальные сети. Есть у Горовица хорошая привычка фоткаться в новых местах и чекиниться заодно. Только так и получалось его выследить, правда, тот каждый раз ухитрялся улизнуть прямо из-под носа редактора. Словно издевался над ним!