Музыка белых волн. Тея Смолянинова

изведение». Ноябрь 2018 года принес золотую медаль вторых международных Парадельфийских игр в номинации «Литература. Авторство».

      В декабре 2018 приняла участие в поэтическом проекте #Верьвстихи актера Саши Петрова в Петербурге.

      Сейчас пишу стихи на заказ, свои песни и активно развиваю свой Инстаграм как поэт.

      Страница автора в Инстаграм

      https://www.instagram.com/teya__poet/

      Музыка белых волн

      Памяти Андрея Л.

      Эта книга является для меня чем-то особенным, в ней собраны стихи, которые нравятся лично мне и которые любил мой ушедший друг Андрей. Я живу на Камчатке, на берегу Тихого океана, который он все время называл «МУЗЫКА БЕЛЫХ ВОЛН», именно так я решила назвать этот сборник.

      Он будет состоять из 4 частей:

      1. «История одной любви» – это 5 стихотворений, каждое из которых является продолжением одной истории.

      2. «В душе я танцую» – печатная версия одноименного аудиосборника.

      3. «Музыка белых волн» – абсолютно новые произведения.

      4. «Питерская лирика».

      Хочу выразить огромную благодарность за вдохновение для первой части Саше Петрову.

      Друзьям, которые всегда в меня верят, любимому человеку – за то, что с момента его появления в моих стихах нет грусти.

      Мишелю и Андрею Маслову за то, что они у меня есть и за то, как кайфово могут звучать эти нелепо сложные строчки.

      Часть 1

      «История одной любви»

      Мимолетное

      Когда смотришь в окно, в голову лезут разные

      мысли:

      Сколько прожить тебе суждено?

      Сможешь ли ты вновь переродиться?

      Лето. Ты едешь в метро…

      В Питере жара, плавится асфальт…

      И глазами встречаешь Eго,

      С мыслью: «Надо бы хоть «привет» сказать».

      Но ты сжата, как будто в тиски,

      Прибита к сиденью вагона…

      Земфира «непошлым» сжимает виски,

      Мыслей целая тонна.

      А в голове большой дом, огород,

      Вы, сын и дочь, и кошка с собакой.

      Ты ждешь, когда он с работы придет:

      Пекинская утка, картошка с салатом.

      За разговорами ни о чем

      Тихо проходит семейный вечер.

      Дети уснули, и вы вдвоем,

      Он обнимает тебя за плечи…

      Он собирается выходить.

      Между вами длиннее, длиннее дистанция…

      И ничего уже не изменить.

      Голос холодный: «Следующая станция…»

      Пятничный блюз

      Я ждала Его в пятницу, в 23.

      В джинсах, футболке, с «Лонг Айлендом»

      И с листочком.

      Он ничего не хотел, он писал стихи,

      В которых просил: «Смотри на меня, и точка».

      На мне было красное платье, но не было очков,

      Чулки, аромат «Шанель» или «Каролина»…

      В прокуренном баре было полно м*даков,

      Да и я со взглядом томным не так уж невинна.

      Со мной, как обычно, одни и те же:

      Тот, что в телефоне и вечно пускает дым,

      Подруга, чей смех давно уже уши режет,

      И разговоры: «Как нелегко молодым…»

      Он появился, сказав мне «Привет» глазами,

      Я типа спокойна и никак не реагирую…

      Он вновь посмотрел на меня, его взгляд – цунами.

      Вдох-выдох… Сижу вполоборота, строптивая.

      Тот, что в телефоне, о чем-то спросил, я что-то

      сказала,

      Сижу, доедаю заказанный «Тирамису»,

      Смотрю на Него и танцующих в центре зала…

      Едва ли заметно смахнула с ресницы слезу.

      Он что-то пытается объяснить официанту…

      Почти что орет, только я ничего не слышу.

      Дает что-то вроде пиратской карты

      И жутко волнуется, я чувствую, как он дышит.

      По направлению ко мне официант с десертом,

      А под тарелкой уже так знакомый листок.

      Беру его в руки, и разрывается сердце,

      Я машинально прячу его в чулок.

      А на Него даже не посмотрела, все как обычно,

      Все будто бы так и надо…

      Мы расплатились, и я пиджак надела,

      А на столе остался бокал с помадой.

      Диалог стихами

      Приехала домой.

      Диван, окно и чертов плед, что никогда