Осторожно, женское фэнтези!. Ирина Шевченко

>

      – Терминал. Буферный отсек между мирами.

      – А, это у вас игра такая?

      – Вся наша жизнь – игра.

      Странный. Я барышня не хрупкая и не робкая, малолетки, даже когда они толпой у подъезда трутся, меня не пугают, но с этим точно что-то не так. Пойду-ка я отсюда.

      – Куда? – полюбопытствовал пацан.

      – Домой, – не отводя от него взгляда, я попятилась, но уже на втором шаге уперлась спиной в стену.

      – Не получится. Проход в ту сторону заблокирован.

      – Слушай, это не смешно! – я мелкими шажочками продвигалась вдоль стенки в надежде наткнуться на дверь. – Выпусти меня… как тебя там…

      – Мэйтин, я же сказал.

      – Мэй… Что за чушь? Нет такого имени. Я…

      – Сама его придумала, – закончили за меня.

      Придумала, да. Несколько лет назад решила книжку написать – фэнтези, женское, романтическое. И был там такой…

      – Вечно юный бог Мэйтин, – он спрыгнул с табурета и церемонно раскланялся.

      – Бог? – зачем-то уточнила я. – Ты?

      – Разве не похож? Ты имя как сочиняла? «Мэй» – май на английском. «Тин» – подросток. Майский подросток. Вот так как-то получилось.

      Я медленно сползла по стене.

      Ладно, кто-то мог влезть в мой компьютер, найти старые файлы и организовать розыгрыш с терминалом между мирами. Чердак расчистить, соседку подговорить, Графа на крышу выпихнуть. Но кто знал, как я придумывала имена для героев? А Мэйтин и не герой, просто упоминался как…

      – Верховное божество Трайса, – важно кивнул подросток. Майский. – У тебя там, кстати, то «Трайс», то «Трейс», но я решил, что будет Трайс. И без путаницы с названиями проблем хватает.

      Не знаю, какие у него проблемы, а вот у меня – серьезные. Минимум шизофрения.

      – А максимум? – поинтересовалось божество.

      Надоело, что он отвечает на мои мысли, и я начала рассуждать вслух:

      – Максимум – предсмертный бред. Я выбралась на чердак, потом на крышу, оступилась и полетела вниз. Лежу сейчас с разбитым черепом и предсмертно брежу.

      – Богатая у тебя фантазия, – похвалил Мэйтин. – Что же ты, с такой фантазией, книгу не закончила?

      – Наскучило.

      – Отлично, – нахмурился плод моего воображения. – История мира застряла в одной точке, потому что кому-то наскучило ее писать!

      Он меня в чем-то обвиняет, что ли?

      – Обвиняю. Мы в ответе за тех, кого сочинили, или как?

      – Кого приручили, – поправила я машинально.

      – А те, кого сочинили, пусть погибают, да? – божество подскочило ко мне, подхватило под мышки и рывком подняло с пола, на котором я уже освоилась и собиралась просидеть до приезда скорой. – Нет уж, автор наш дорогой, так не пойдет!

      Вблизи он уже не казался обычным мальчишкой. Переместившийся за ним луч позволил рассмотреть лицо, может, и не красивое, но какое-то нереально правильное; рисунок-орнамент из тонких белых шрамов, тянувшийся от левого виска к подбородку, и серебряные искорки в волосах. Глаза его непрерывно меняли цвет. За несколько секунд они успели побыть и голубыми, и карими, и – эталон фэнтези – фиалковыми. Точно помню, что ничего подобного не писала. Я вообще о нем не писала, если на то пошло, только имя придумала, чтобы в моем мире была какая-никакая религия.

      – Если ты не уделила внимания внешности персонажа, это не значит, что он должен оставаться безликим, – высказал мне Мэйтин. – А я к тому же бог!

      – Хорошо, – смирилась я. – И чего ты от меня хочешь, бог?

      – Чтобы ты закончила историю. Тогда Трайс будет жить.

      – Но я не писала историю Трайса. Я писала о девушке, которая учится в магической академии. Популярная тема. Просто девушка. Учится, гуляет с друзьями, влюбляется.

      – В ректора, – бог хмыкнул. – Тоже популярная тема?

      – Не поверишь насколько, – вздохнула я.

      – Уже поверил. А теперь и ты поверь: твоя просто девушка оказалась центральной фигурой мироздания, и, пока ее история не будет закончена, история Трайса не может продолжаться.

      – В смысле «закончена»? Мне что, ее жизнь вплоть до похорон расписывать?

      – Зачем? Только до того места, где должна была закончиться книга. Героиня разгадывает все тайны, заканчивает академию и выходит замуж за любимого мужчину. Если планировала писать вторую часть – забудь.

      С запозданием – с этого следовало начинать – я ущипнула себя за запястье и громко ойкнула.

      – Это не сон, – подтвердил Мэйтин. – И не бред. Санитары за тобой не приедут.

      – Понятно. Так я это… пойду?

      – Куда?

      – Книжку дописывать.

      – Это уже не поможет. Чтобы закончить историю, ты должна стать ее частью. Или навсегда застрянешь в терминале. Я же сказал, путь в твой мир закрыт.

      – С-совсем? – выдавила я.

      – Совсем,