Магия родного дома. Энергетика, карма, исцеление. Анастасия Семенова

мная страна. Я объездила все уголки нашей действительно бескрайней Родины, я жила в деревнях Брянщины и в городах-новоселах Западной Сибири, в заброшенных хуторах Псковщины и обихоженных коттеджах Краснодара. Но каждый раз, возвращаясь домой, ощущала необыкновенный душевный подъем. Я бежала по знакомым улицам, как будто меня ждала встреча с самым близким человеком. Сегодня-то я понимаю, что это душа моя рвалась туда, где ей было несказанно хорошо, – к себе домой.

      Наверное, нужно прожить немало лет и пройти через множество бед, чтобы открыть одну давным-давно известную истину: нет друга вернее, надежней и преданней, чем родной дом. Надо только поверить в него, понять его, отнестись к нему как к близкому, дорогому существу. Надо научиться строить с ним отношения, найти общий язык, заботиться о нем. И тогда твой дом защитит от всех бед и тревог «большого мира». Он даст тебе покой и здоровье – физическое и духовное и силы жить и справляться с любыми проблемами. Ведь настоящий дом – это не четыре стены с потолком, это не просто пространство, в котором мы расставляем мебель.

      Дом – это особый микромир, это Космос в миниатюре, это сложная энергетическая структура, обладающая своей судьбой и кармой. Конечно, каждый хозяин формирует свой дом, только вот потом и дом влияет на жизнь своих обитателей…

      В свое время, когда я работала журналистом в Чернобыльской зоне, меня потрясло абсолютно с моей точки зрения нелогичное и неразумное поведение самоселов. Пройдя по 200—300 километров пешком, эти люди возвращались в свои родные села. Их ловили, вновь вывозили за Зону, а они снова шли, шли с необъяснимым упорством к родным хатам. Многие из них проделывали такие «походы» по 3—4 раза – до тех пор, пока на них не махнули рукой: мол, пусть умирают, раз уж так хочется…

      Во многих селах можно было встретить целые семьи, живущие без электричества, без паспортов, без всякой связи с «большой землей». Они разбивали снова свои огороды, разводили скот, сеяли пшеницу… Они говорили мне: «Мы никуда не уйдем! Потому что здесь – наши дома».

      Но очень много сел в Чернобыльской зоне были брошено совсем. И я входила в сотни обморочно пустых хат, брала в руки чужие вещи, чужие книги, смотрела в лица оставленных икон… Это было страшно. Много страшнее, чем оказаться одной посреди огромного кладбища, ибо биение чужой жизни ощущалось в этих домах, они еще не умерли. Но были обречены и, казалось, знали, чувствовали это.

      А самоселы (кстати, со многими я встречалась снова и снова) и не думали умирать, вопреки всякой медицинской логике. Они жили себе и жили, играли свадьбы, рожали детей и производили впечатление людей вполне здоровых и довольных жизнью.

      Из тех, кто остался в радиационной эвакуации, ныне умерли почти половина. Те же, кто вернулся тогда домой, практически все остались живы, хотя дозы облучения, полученные ими, в десятки раз превышали дозу, для человека смертельную.

      Когда-то я записала в свой дневник: «Есть люди, которых Чернобыльская зона словно приняла. Приняла и – хранит…» Теперь-то я понимаю, что хранила их не столько Зона, сколько их села, их хаты.

      Я написала эту книгу для того, чтобы показать, как мы можем исцелить и укрепить свой дом, как сохранить в нем благословенную энергию и духовность, чтобы он мог в полной мере защитить вас, уберечь, сохранить вам здоровье и отвратить злую судьбу.

      Давайте же вместе подумаем, как создать дом своей мечты. Дом, в котором бы росли здоровые и счастливые дети, а взрослые набирались сил для активной жизни во «внешнем» мире. Дом, который защитил бы нас от всех невзгод, который стал бы нашей крепостью, нашей Вселенной.

      Глава 1

      Когда дом становится Домом

      К огда я заболеваю или просто устаю от бесконечной борьбы за выживание и успех в этом «безумном, безумном мире», и нет ни сил, ни настроения делать что-либо, и подступает апатия, на помощь мне приходит мое мудрое подсознание.

      Как спасательный круг оно подбрасывает мне один и тот же сон. В этом сне мне еще очень мало лет. Раннее-раннее утро. Я уже проснулась и лежу на бабушкиной кушетке (знаете, раньше были такие пузатые и уютные создания с валиками по бокам и подушками вдоль спинки?). Сквозь ярко-красную герань на низеньких оконцах нашей рубленой старинной избы пробивается утреннее солнышко. Оно растекается теплыми желтыми пятнами на крашеных половицах, которые так приятно холодят босые ступни в жаркий полдень, путается в разноцветье домотканых половиков… На стене напротив часы с кукушкой громко отстукивают четкую поступь секунд и хриплым надтреснутым тенорком отбивают получасья…

      Из сеней, где стоит довоенная еще керогазка, тянет вишневым дымком – это варят варенье. А в горнице на тяжелом кованом сундуке ждут меня взятые вчера в маленькой библиотеке книги.

      Это – мой первый дом.

      Это – счастье. Полное, безоговорочное, всеобъемлющее, ежедневное. Каждый прожитый в том доме день наполнял меня новой силой и легкостью…

      Поутру после этого сна я просыпаюсь здоровой. Я словно становлюсь – или это действительно так? – мудрее, сильнее, терпеливей к невзгодам. Одно только воспоминание, недолгое прикосновение к памяти о доме моего