Бес'совестный. Кейт Ринка

о необычное место. Я посещала такое впервые. «Biker's Bar» – самый настоящий байкерский бар, из дерева, железа, стекла, кожи и плоти. Мужской плоти, которая давила со всех сторон. И женской, которая всячески пыталась привлечь внимание противоположного пола. Но эти мужчины… я ощутила себя мышью в логове хищников. Даже глаза разбегались от обилия крупных тел в чёрных кожаных куртках, обшитых какими-то надписями и картинками. А ещё почти все с татуировками. Но ведь не уголовники, нет – самые настоящие байкеры, которые гоняют на Харлеях и входят в состав какой-нибудь шайки. Только вот не подзаборной, а очень даже серьёзной, даже спортивной. Вместо пивных животиков – груды мышц, шквал тестостерона и какой-то первобытной сексуальности.

      Стоя в уголке этого места в чёрных джинсах и белой обтягивающей футболочке, я очень надеялась, что мой потенциальный дядя – не один из этих татуированных байкеров, у кого на спине куртки красовался скелет в капюшоне за мотоциклетным рулем.

      Здесь вообще было очень шумно, преимущественно из-за разговоров, хотя музыка тоже звучала – рок, конечно же. А ещё было немного не по себе. И не только потому, что заметила под курткой у пары человек холодное огнестрельное, просто место такое… не для всех. Если бы не обстоятельства моей ситуации и не предсмертное письмо матери – ушла бы. Но главное, что заставляло меня оставаться, это любопытство. Словно в другой мир ведь попала, будто какая-то Нарния для взрослых. Надеюсь, здесь просто так не убивают. И уж тем более не насилуют невинных девочек. Одна надежда на родственничка.

      – Хэй, малышка, кого-то потеряла? – спросили меня вдруг справа, пытаясь перекричать музыку и общий галдёж.

      Это оказался молодой паренек в кожаной жилетке, на которой со стороны сердца была пришита надпись «Prospect». На удивление коротко стриженый и даже без волос на лице. Худой и жилистый.

      – Мне нужен Руслан Басманов.

      Парень нахмурился, будто пытался понять, знает ли такого человека. А потом спросил:

      – Бес что ли?

      Я невольно поёжилась. Чувство такое возникло, будто эта Нарния находилась в самом Аду.

      – Басманов Руслан, – повторила я.

      – Ща, – ответил парень и стал кого-то искать глазами. – Вон, видишь мужик сидит за столиком с блондинкой…

      Я попыталась проследовать глазами за его указательным пальцем. Но здесь куча мужиков за столиками и много всяких блондинок.

      – Ну с ними ещё двое таких же… Ясно. Пошли, – произнес парень, когда понял, что тыкать пальцем для меня бесполезно.

      Поэтому он решил проводить лично до нужного мне человека. Но чем ближе мы подходили, тем активнее я просила у Вселенной: «Пожалуйста, только не он». Только не этот бородатый бугай с глазами серийного убийцы. Но сегодня Вселенная про меня забыла. Парень подошёл именно к нему, наклонился к уху и нашептал что-то такое, от чего меня окатило волной стального взгляда. Словно пронзило им, словно током по каждому нерву. Ведь за свои двадцать лет я никогда не видела таких диких мужчин. Один взгляд и я будто пропала. Да он весь притягивал и пугал одновременно, рождая колючие мурашки. Я откровенно засмотрелась. И это на своего «дядю».

      Даже в сидячем положении он казался крупным, причем преимущественно из-за мышечной массы, которую не могла скрыть кожаная куртка. А на ней тоже надпись над сердцем, только другая: «Сhief garage». И руки все – в татуировках, даже пальцы. На запястьях кожаные и серебристые браслеты, много. На лице аккуратная растительность. Стильная прическа настоящего панк-рокера, когда выбрито по бокам, а оставшиеся по центру волосы наоборот такие длинные, что собраны на макушке тугой резинкой. Брутальный и далеко недружелюбный. Прямо суровый викинг какой-то. Качнул головой в знак отрицания и повернулся к своим собеседникам.

      – Извини, но ему не интересно, – вдруг пояснил мне парень.

      – Что не интересно? Я же ещё ничего не сказала.

      Но тот лишь пожал плечами и подхватил меня под руку, собираясь отвести подальше от этого столика, чтобы не мешала.

      – Да без разницы. Он не станет слушать. Так что, извини, дорогуша, но тебе лучше уйти.

      – Но… – попыталась я возмутиться, – мне надо с ним поговорить!

      Впопыхах, уже по дороге к выходу, пока меня туда практически несли, я вытащила из рюкзака конверт с письмом матери. Хотела сунуть этому парню, чтобы он передал Басманову, хотя бы так. Но даже ничего не успела сказать. Внезапно толкнули в плечо, случайно, какой-то лысый и здоровый мужик. И моё письмо полетело на пол. А этот мужик вдруг остановился и обратился ко мне с улыбкой:

      – Какие у нас тут малышки ходят. Составишь компанию усталому путнику?

      Я только успела открыть рот, от изумления. На моё счастье вмешался тот же парень:

      – Звиняй, Биф, но она уже уходит. Велено проводить.

      – Будешь должен, Финик, – ответил тогда тот и спокойно от меня отвернулся.

      Я выдохнула. Но от растерянности чуть не забыла про письмо. А оно ведь от матери, я должна его передать, вопрос жизни и смерти. А ещё моей дальнейшей судьбы. Только, когда нашла белый конверт хотя бы