Моя (не)любимая бывшая. Диана Рымарь

      Помолвка, свадьба с любимым человеком, семья, дети…

      Вот что меня ждет, если сегодня все пройдет хорошо. Если я понравлюсь. Я ведь понравлюсь, да? Пусть сейчас мне страшно до икоты, это пройдет, я освоюсь.

      Мне, девятнадцатилетней «понаехавшей» в столицу юга, невероятно повезло встретить такого мужчину, как Барсег Багирян.

      Он взрослый, уверенный в себе мужчина, который очень меня любит. Когда он меня целует, по телу бегут толпы мурашек. С ним я чувствую себя самой счастливой. А значит, я не имею права упустить свой шанс. Я должна со всем справиться.

      Надавав себе мысленных указаний, я сую руку в сумочку, достаю пудреницу. Убираю с плеча коричневые локоны, чуть отодвигаю ворот осенней куртки и смотрюсь в маленькое зеркало, чтобы проверить, не видно ли на шее синяков. Я целый час замазывала их сегодня, извела чуть ли не полтюбика тонального крема.

      Как я получила свои синяки? О, больше всего на свете я бы хотела стереть из памяти воспоминания об этом. Но они, как назло, постоянно лезут в голову, отдаются мучительной болью внутри. Нет, Барсег не должен об этом узнать. Никогда. Иначе… Я даже думать не хочу о том, что он сделает.

      Я прячу пудреницу и растягиваю губы, репетируя улыбку, шагаю к ресторану. Старательно давлю в себе панику и желание сбежать.

      Едва я оказываюсь внутри, меня провожают в гардеробную.

      Я снимаю куртку и невольно ежусь, ведь здесь прохладно.

      На мне черное платье на тонких бретельках – подарок Барсега, присланный сегодня утром. С ним в комплекте шли серьги-кисточки, украшенные белыми жемчужинами. Если бы я выбирала наряд сама, предпочла бы что-то более закрытое и менее облегающее, но не решилась обижать жениха отказом.

      Так… надо успокоиться и вести себя как ни в чем не бывало.

      Худо-бедно справляюсь с накатившей нервозностью.

      Поворачиваю к залу ресторана, и в этот момент оттуда выходит Барсег.

      Мой жених сегодня необыкновенно красив – он в стильном черном костюме, белой рубашке. Черные волосы аккуратно зачесаны назад, карие глаза горят живым огнем, а его улыбка такая широкая, что невольно заряжает позитивом.

      Барсег подходит ко мне, смотрит с обожанием.

      – Моя голубоглазая принцесса. – Так он меня обычно зовет. – Я счастлив, что ты пришла, хотя могла бы и не опаздывать.

      В его взгляде проскальзывает укор.

      – Извини, – тихо шепчу.

      И вдруг понимаю, что вот-вот разревусь.

      Не из-за помолвки, нет.

      Просто возьму и разрыдаюсь, а заодно все-таки признаюсь в том, что со мной случилось два дня назад, пока он был в командировке.

      Я не привыкла врать Барсегу. Я не умею! Мне стыдно…

      Но если я скажу ему свою правду, кому будет лучше? Точно не Барсегу. И точно не мне… Ведь он бросит меня в ту же минуту.

      Надо молчать, надо как-то это все стерпеть.

      Я закусываю щеку и морщусь от боли, ведь делаю так далеко не в первый раз за сегодняшний день.

      – Что ты? – Он тут же начинает беспокоиться. – Опоздала и опоздала, ничего страшного, зато все собрались. С тобой точно все хорошо?

      – Просто нервничаю, – пытаюсь оправдаться.

      – Не стоит, – качает он головой. – Не съедят же они тебя. Ты со мной, а я никому не дам тебя в обиду.

      С этими словами он берет меня под локоть и ведет в зал.

      Когда мы попадаем туда, я на некоторое время слепну от обилия золотых блесток, украшений, улыбок, приветствий. В зале нас встречает человек пятьдесят, не меньше.

      Через несколько минут мы оказываемся перед родителями Барсега.

      – Мама, папа, вот та самая девушка, которая сделала меня счастливым.

      Он покровительственно приобнимает меня за талию, а потом чуть подталкивает вперед.

      Я улыбаюсь, тяну несмело:

      – Здравствуйте, я очень рада с вами познакомиться.

      – Моя мать, Каролина Вазгеновна, – представляет ее Барсег.

      Будущая свекровь безумно красивая женщина. Пусть ей уже пятьдесят или даже больше, выглядит она лет на десять-пятнадцать моложе. Все еще стройная, в платье цвета венозной крови, которое очень подходит к ее восточной внешности.

      – Мой отец, Артур Арамович, – продолжает Барсег.

      – Мы очень рады наконец с тобой познакомиться, – говорит мать Барсега. – Смотрю на тебя, Снежана, и понимаю, почему мой сын ходит такой счастливый. Такая красавица… Еще и умница. Изучаешь языки, да?

      – Да, – скромно киваю.

      Мое незаконченное высшее – не повод гордиться, ведь я всего лишь на втором курсе. Ровно ничегошеньки еще в жизни не добилась. Это Барсег шагает по карьерной лестнице, перепрыгивая через две ступеньки. В свои двадцать семь уже имеет приличный вес в компании отца.

      Очень скоро к нам подходят другие родственники Барсега, каждый хочет со мной познакомиться.

      Через некоторое время