Люди на земле совсем не гости. Марианна Бор-Паздникова

emphasis>

(М. Бор-Паздникова)

      © Марианна Бор-Паздникова, 2015

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

      О, Русь моя!

      Исток

      Удивительным был тот мир, мир, которого больше нет. Далеко осталась светлая полоса, далеко от дня сегодняшнего. Но когда-то не было и её, а вернее была, но сокрыта где-то там, глубоко, у истоков. Время безжалостно, небрежно оголяло, теперь она совершенно беззащитна. И те, кто пытались защитить её, пали.

      Точат песчаный берег тяжёлые воды. Усыпан он скелетами погибших дерев, стоявших плотной ратью. Хмуро выглядывают топляками из глубин тёмных. Рёбрами торчат из песка выбеленные водой и ветрами остовы их. Птицей раскидывают крылья коряги, пытаясь взлететь… А может, наоборот, только что приземлились, грудью припали к земле родной. Что это? Здесь, не капище ли богов, не кумирница ли язычников? Дрогнуло сердце, затрепыхалось мелкой пташкой, попавшей в сети. По всему частоколу облики зверья лесного коряжного. Уносится мысль на века назад, к истокам Перми Великой…

      Как? Когда? Почему Господь сделал её своей избранницей? Кто это знает? Никто… Не знает и она… Но, ощущение это не даёт покоя. Гложет душу вопросами: Что!? Что я должна сделать? Долго брела по каменистой дороге. Безумная усталость лишь на время отвлекает от мучавших вопросов. Хочется одного – уснуть. Хорошо, если удастся уснуть и больше не проснуться. Так прекратятся все мучения… Но, внутренняя сила заставляет упрямо идти туда, где она будет в безопасности. Но будет ли она в безопасности там, куда идёт? Она не знала. Тогда останавливалась в раздумье, не зная упасть и уснуть или идти дальше. Подняв глаза к небу, долго всматривалась в него, ища там ответ на вопрос, но не находила и опустив голову брела дальше.

      В галерее икон было тихо и прохладно. Со всех четырёх стен со старинных потемневших списков пристально смотрели на неё глаза Одигитрии. Казалось, они изучают её душу, проникая так глубоко, куда для других вход закрыт. Сейчас она осталась с ней один на один, суетливый мир и знойный августовский день исчезли за стенами, и она не могла оторвать глаз своих от взгляда Богородицы, уводившим её за собой…

      «Глаза мне не дают покой. В них не укор. В них боль земная. Путь указующей рукой нам открывает Пресвятая…»

      – Поверни немного левее голову, – вывел из задумчивости голос спутника, – один взгляд…. – прошептал он.

      Укоризненно нахмурившись, она слегка повела плечом, давая понять неуместность шутки, и одними глазами попросила не мешать ей, не нарушать текущей мысли.

      Удивительны места эти! Пышные разлапистые сосны мирно уживаются с толстоствольными берёзами. Земляничник прорастает между тонкими веточками черники, выглядывает из-под глянцевых листьев брусники. Тут же колючими змейками из зелёных клубков тянется мох. Может это всё с тех, языческих времён? Заклинатели змей за непослушание превратили их в мох… А может быть они ждут своего часа чтобы вернуться? Тихо кругом. Чайка и та молчаливо, усердно пытается выхватить когтистыми лапами добычу из воды. Только лёгкий шелест волны по песку, усыпанному цветным галечником, переливается музыкой. Удивительное место! Исток моей жизни…

      «… Глаза.

      Глаза передо мной…

      Напомнить —

      краток миг Земной…»

(М. Б-П)

      Гимн России

      Упаду в траву высокую,

      Русь руками обниму.

      В колокольчик наклонившийся

      Гимн России прозвоню.

      Шмель подхватит песнь хвалебную,

      А за ним пчелиный хор…

      Разнесёт молву о Родине

      Он на весь её простор.

      Переливы трав весёлые,

      В небе жаворонка трель.

      Низко в пояс поклонюсь

      Малой Родине своей.

      Не бросайте домов

      Усталым путником прошёл

      я много, много верст.

      Просторы Родины моей

      богаче всех невест.

      И больно, Господи!

      Как больно!

      Куда не бросишь взор

      везде одно и то же —

      везде немой укор.

      Заснеженная Русь…

      И по полям разлита

      белеющая грусть…

      А вдоль дорог безмолвно

      с надломленной душой

      стоят дома без окон

      с пониклою ветлой.

      Берёзы в платьях белых

      их берегут покой —

      не заплетённые косы

      ветер полощет злой.

      Вихрем он крутит позёмку

      в небо – столбом, в никуда…

      Март. Он уже занедужил,

      скоро уйдёт зима.

      Не бросайте