Цветы любви и цветы веры. Стихотворения. Максим Чекмарёв

тем, что я пока ещё верю, что сборники стихов могут быть прочитаны от корки до корки. Во-вторых, тем, что темой стихотворений являются две смутные стихии человеческой души – любовь и вера. Каждый сталкивался с ними, мало кто может описать их словами, кроме, разве что, как в стихах. В любом случае, верующий и любящий – уязвимы, и я делюсь с вами моей уязвимостью, которая, быть может, поможет стать уязвимыми и вам, потому что открыться навстречу чему-то и кому-то можно только рискуя.

Максим Чекмарёв, 2015

      «Вечерний дождь сбивает с яблонь цвет…»

      Вечерний дождь сбивает с яблонь цвет

      Вечерний дождь стучится в твердь асфальта.

      Он взял в одну лишь сторону билет:

      На землю – вниз. Судачить перестаньте,

      Что он пришёл не к месту. Отворят,

      Закрыв зонты, готовые к безумствам.

      Они, наверно, чаще всех стучат,

      Потом толкают дверь. За дверью пусто…

      И в тихом коридоре, наконец,

      В бесшумной темноте весенней ночи

      Мы обретём невидимый венец

      Любви к пространству одиночеств.

      «Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?»

      Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?

      В туманах над реками, в чистой холодной росе

      Умоет она заполошных и растревоженных,

      Потерянных. В общем, таких, какие мы все.

      Ещё одна осень… Но жизнь продолжается прежняя.

      Меняемся только снаружи, но те же внутри.

      А дни прорастают нам в память, газетами свежими

      Ложатся на полки. Захочешь – пересмотри.

      Бывает застынешь, а листья всё падают, падают.

      Не в силах идти, но глаза всё глядят и глядят.

      И мир, позолотой наполненный, плачет и радует,

      И время не движется или струится назад.

      Одно непонятно: реальность или просто иллюзия?

      А может и то, и другое? На выбор. Что выберешь ты?

      Глаза открываются шире, зрачки только сузились.

      Светло и цветно… Это солнце горит и цветы.

      Горит, не гниёт. А ещё семя загодя сеется.

      И травы не сохнут, их зелень стекает в песок.

      Их дух сохранится, труха постоит и развеется,

      Но после – весною – сгустится в берёзовый сок.

      Лишь осенью, слышите, это возможно лишь осенью, —

      Дозреть, стать глубоким, как сон, и упрямым, как явь.

      Чтоб корни души хоть немного подёрнулись проседью,

      Чтоб искоркой в сердце сверкнула желанная Правь.

      Здесь в днях акварельных, где краски всегда расплываются,

      Сплавляются, с жизнью срастаются. Жизнь есть вода.

      И души, смотри, как бутоны цветов раскрываются,

      Цветут и не вянут уже никогда, никогда…

      «Я сказать хотел бы что-то новое…»

      Я сказать хотел бы что-то новое,

      Да всё главное, наверно, сказано:

      Доброе, тревожное, суровое,

      Ироничное, простое и бессвязное…

      Можно я отвечу лишь молчанием

      И улыбкой глаз немного сонных.

      Хватит Богу наших замечаний,

      Саомообвинений и поклонов.

      Я бы сел с Ним рядом на скамейке

      И болтал ногами, как ребёнок.

      Что мне дела до судьбы-злодейки,

      Если Бог со мной ещё с пелёнок.

      Спорить, мыслить, драться за идеи,

      Но к Нему никак не приближаясь, —

      Частая, но глупая затея,

      Я в ней сам себя порой пугаюсь.

      Можно проще – говорить и слушать,

      Рядом быть с Отцом, Творцом и Другом,

      Наполняя жизнью разум, душу,

      Ввысь идти, а не бродить по кругу.

      Перед сном

      Я пишу эти строки, и время к полуночи

      Тихо движется, мне сообщая свой ритм.

      Угловатыми гранями старенькой тумбочки

      Собираю в стихе перекрестия рифм.

      Чтобы снег на асфальт мелкой крошкою падая,

      Мельтешеньем своим в свете редких окошек

      Вдруг напомнил о мыслях глубоко запрятанных,

      Неделимых на группы плохих и хороших.

      И всплывают они к яркой точке сознания

      Посмотреть мне в глаза, растворяясь неспешно,

      Став простым достоянием бытописания,

      Словно в чае горячем я сахар размешивал.

      Все