Самый большой дурак под солнцем. 4646 километров пешком домой. Кристоф Рехаге

би. Потными ладонями сжимаю рукоятки тележки с вещами. Боль в ногах, ветер, пустыня и даже полицейские, преграждающие мне путь, – это все меня не трогает. Еще сердце побаливает. Но думаю я лишь о том, что скоро все это закончится.

      – Здесь ты не пройдешь, – объявляет тот полицейский, что потолще, делая пренебрежительный жест рукой.

      У него на ремне такая огромная связка ключей, что он, без сомнения, сможет отпереть и запереть любую закусочную на четыре с половиной тысячи километров вокруг – отсюда и до Пекина. Эта связка и негромкий голос сразу дают понять, что именно он тут начальник.

      – Слишком опасно, – объясняет другой полицейский, упакованный в оранжевый сигнальный жилет. На всякий случай он очень медленно и четко повторяет последнее слово:

      – О-пас-но!

      Слоги повисают в воздухе, потом ветер сдувает их вместе с пустынной пылью. Несколько секунд мы трое тупо смотрим друг на друга.

      Как бы мне хотелось просто пройти сквозь них. Но Сигнальный Жилет показывает на небо позади меня и поясняет:

      – Штормовое предупреждение! Мы перекрываем улицу.

      В самом деле, по небу расползаются две громадные дождевые тучи. Они набухают на глазах и готовы взорваться, обрушив на нас свою черную мощь.

      Но я должен идти дальше. Иначе никак.

      Ключам, по-видимому, пришла в голову идея.

      – Ты вообще знаешь китайский?

      – Да, – отвечаю я.

      – А, так он знает китайский! – Сигнальный Жилет приходит в восторг, а Ключи продолжают, уже без церемоний:

      – Разворачивайся и иди назад в город! Здесь скоро станет слишком опасно!

      – Я пойду дальше.

      – Абсолютно исключено!

      – Я должен.

      – Не получится! Разворачивайся. Может, завтра удастся.

      Ну как же мне им объяснить?

      – Мне нужно сегодня идти дальше!

      – А куда?

      – В Урумчи.

      – Урумчи? До него же почти двести километров!

      Ключи начинают подозревать, что здесь что-то не так.

      – Подожди-ка! – говорят они. – Почему ты не на машине?

      – Я всегда хожу пешком. Я так пришел и так пойду дальше.

      – А откуда ты пришел?

      – Из Пекина.

      – Из Пекина?!

      Китайцы любят добавлять в конце слова звук «а», чтобы выразить изумление, и Ключи тоже так делают:

      – Пекина-а?! – Он долго тянет свое «а-а». – Пешком-а?!

      – Именно так.

      Полицейские недоуменно переглядываются и осматривают меня с головы до ног. Иностранец ростом за метр девяносто, в обносках, заросший диким волосом и косматой бородой, глаза налиты кровью, волочит за собой через пустыню Гоби белую тележку. Теперь Ключи сообразили сделать то, что нужно было сделать сразу.

      – Паспорт и виза! – гаркнули они.

      Подавляя гнев, я начинаю копаться в недрах тележки, отыскивая документы. Краем глаза я замечаю, как Сигнальный Жилет с любопытством вытягивает вперед шею, а Ключи что-то говорят в рацию.

      Из магазинчиков возле пропускного пункта выбежали зрители: крестьянам тоже охота посмотреть на спектакль. Длинноволосый бородатый иностранец, ввязавшийся в конфликт с полицией и бранящийся на незнакомом языке – такое не каждый день увидишь! Я для них экзотический аттракцион.

      Между дыней и коробкой печенья я нашел пакет с документами и извлек паспорт. Сорок восемь страниц, оформленных три месяца назад – безупречная частица собственности ФРГ. Респектабельное бордо на неприглядной серо-бурой мешковине Гоби.

      Ключи листают паспорт двумя пальцами, разглядывают фотографию. «Кристоф Рехаге, – написано в паспорте, – родился девятого ноября тысяча девятьсот восемьдесят первого года в Ганновере».

      Некоторое время Ключи делают вид, что эта информация имеет для них какое-то значение, потом захлопывают паспорт и кричат:

      – Виза!

      – Она же у тебя перед глазами, – говорю я зло. – Если бы ты умел читать, ты бы ее уже нашел!

      Растерянные Ключи снова листают мой паспорт, а я решаю снова их поддеть:

      – Может, прочесть для тебя вслух?

      Кто-то из крестьян начинает хихикать, Сигнальный Жилет смотрит обескураженно, но Ключи игнорируют мою наглость, погруженные в изучение бумаг. Я бездумно слежу за тучами, несущимися над пустыней.

      – Немец? – спрашивают они.

      – Да.

      – Откуда и куда идешь?

      – Из Пекина в Урумчи.

      – И все пешком?

      – Да.

      – Гм… и никаких других средств передвижения?

      – Нет. – Я вспоминаю голубой старый грузовой велосипед, на котором мы с братом прогрохотали через пустыню пару недель назад.

      Ключи берут тайм-аут, чтобы собраться с мыслями, затем продолжают:

      – Давно