Молотобоец. Михаил Окунь

тояла рядом с ящиками уличного торговца пивом и курила.

      – Ты с ним? – мимоходом спросил я, кивнув на пялившегося на нее пивного человека в кепочке с длинным козырьком.

      – Нет, – серьезно ответила она.

      Перейдя Литейный, я оглянулся. Она, улыбаясь и глядя мне в глаза, приближалась.

      Ее звали Рита, ей было восемнадцать лет. Через пятнадцать минут после знакомства мы уже изливались друг другу в признаниях, через двадцать решили не разлучаться всю жизнь.

      Потом мы сидели в темном сквере у памятника поэту Некрасову неподалеку от рынка, носящего почему-то его же имя. Она курила. Сейчас она докурит сигарету, мы поедем ко мне и уже не расстанемся никогда.

      – Только мне надо забросить ключи подруге, – сказала Рита. – Мы вместе снимаем квартиру, она не попадет домой.

      – А где эта подруга сейчас?

      – Здесь рядом, на Чайковского, у знакомых ребят. Там у них пьянка. Позвоним из автомата, и она выйдет.