Вышивание. Рэй Брэдбери

Все три смотрели на свои руки так пристально, словно вдруг увидели там собственное тревожно бьющееся сердце.

      – Который час?

      – Без десяти пять.

      – Надо уже идти лущить горох для обеда.

      – Но… – возразила одна из них.

      – Верно, я совсем забыла. Надо же…

      Первая женщина остановилась на полуслове, опустила на колени руки с вышиванием и посмотрела через открытую дверь, через дышащую безмолвным уютом комнату в притихшую кухню. Там, на столе, ожидая, когда ее пальцы выпустят чистенькие горошины на волю, лежала кучка изящных упругих стручков. И ей казалось, что она в жизни не видела более яркого воплощения домовитости.

      – Иди лущи, если тебе от этого будет легче на душе, – сказала вторая женщина.

      – Нет, – ответила первая, – не хочу. Никакого желания.

      Третья женщина вздохнула. Она вышивала розу, зеленый лист, ромашку и луг. Иголка то появлялась, то снова исчезала.

      Вторая женщина делала самый изысканный, тонкий узор, ловко протыкала материю, безошибочно ловила иглу и посылала обратно, заставляя ее молниеносно порхать вверх-вниз, вверх-вниз. Зоркие черные глаза чутко следили за каждым стежком. Цветок, мужчина, дорога, солнце, дом – целая картина рождалась под ее руками, чудесный миниатюрный ландшафт, подлинный шедевр.

      – Иногда думается, в руках все спасение, – сказала она, и остальные кивнули, так что кресла вновь закачались.