Журнал «Фантастика и Детективы» №6. Сборник

прашиваю я.

      Ничего умнее в голову не лезет, а просто сидеть в тишине – страшно. Молчание давит. Как-то не так все сложилось у нас с Ло, раз не о чем помолчать вместе.

      С утра ей было лучше. Ло насмешничала, на мой немудреный вопрос каждый раз отвечая по-другому, но всегда цитатой из старого. То «Мне рябиновые бусы из-за моря привези», то «…Цветочек аленькой!».

      А я, смеясь, отгадывал, откуда эта строчка.

      – Бредит девка, – горевала сиделка тетя Даша.

      Видела бы она Ло в лучшие времена – голова б закружилась! Ло всегда была чокнутой. Ни за что не ответит на вопрос прямо, если есть возможность скаламбурить. Представляю, как мучились с ней в школе. Хотя, я ведь ничего не знаю про ее детство. Я вообще почти ничего о ней не знаю. Мы встретились случайно – год назад, в дождь. Ло шла босиком по лужам и хохотала. Она часто смеялась – дай только повод. Но сейчас Ло плохо, и она молчит.

      Не нужно бы мне никуда уезжать. Но я малодушно рад возможности сбежать, эгоист несчастный. Не повезло Ло со мной, не того парня выбрала. А разлюбить – не сумела. Врачи никак не могут определиться с диагнозом – что же такое творится с девушкой третью неделю. В этом я им не помощник, конечно. Но знаю другое, не менее важное: любовь – все, чего она хотела. Единственное, чего я не мог ей дать.

      – Знаешь… – Ло с трудом размыкает обескровленные губы. Заболев, она вся как будто полиняла. За три недели яркая птичка колибри превратилась в воробышка.

      – Лежи, лежи, не двигайся, – кидается к ней тетя Даша.

      Но Ло не слушает, протягивает мне побрякушку на длинной цепочке.

      – Привези… красную грязь Тхукана.

      И тут же голова падает назад на подушку, глаза закрыты. Трогаю лоб – горячий.

      – Не жилица она, – всхлипывает тетя Даша.

      Смотрю на часы: пора. Не оборачиваясь, выхожу из комнаты, а вслед мне летит вороньим карканьем: «Тху-кан». То ли чудится, то ли Ло опять заговорила.

      Но я все равно не оборачиваюсь.

      В этот раз нас забросили с грузом на Асцигус. Застряли мы тут крепко, но никто особо не жаловался. Наслаждаться жизнью мешали только мысли о Ло. Как она там? Может, я все же люблю ее, раз не могу выкинуть из головы? Да нет, не буду врать себе. В самом начале – да, был ослеплен. Не женщина – радуга, тропическая бабочка. Но страсть прошла быстро, сейчас мне Ло просто жаль. И все, что я могу для нее сделать – ежевечерне связываться с сиделкой:

      – Очнулась?

      Я так привык к ответу: «Нет», что, однажды услышав «Да», вздрагиваю.

      – Просила что-нибудь?

      – Да. Красную грязь какую-то… Тхакана, что ли? – неуверенно произносит тетя Даша.

      «Тху-кан, Тху-кан», – звучит как перестук поезда. Снова она о том же. Может, в прощальной просьбе Ло есть смысл?

      Терзаю интернет-поисковики и знакомых, но нет, о Тхукане не слышал никто.

      В день, когда на Асцигусе зацвели сливнянки, тетя Даша долго не подходила к экрану связи.

      – Умерла твоя Ло, не уберегли. А я снова без работы. Прилетай.

      Вот и все.

      Первое, что я услышал, вернувшись на базу:

      – Сороковой, снимаемся. Надо забросить груз в одно местечко.

      – Третий, мне домой нужно. У меня близкий человек умер.

      Я не хотел видеть Ло мертвой. Но и бросить ее сейчас я не мог. Раньше надо было.

      – Не обсуждается. Вылет через час.

      – Куда? – спросил я, решив, что все равно вернусь домой. Плевал я на приказы.

      И не верю услышанному:

      – На Тхукан.

      Краски тут совсем как на Земле, только ярче, словно создатель планеты поработал акрилом. Но рассматривать некогда: остановка – всего ничего, свободного времени – полчаса.

      – Что за срочность? Разгрузиться хоть успеем?

      Координатор пожал плечами.

      – Успеем. На Тхукане всегда так.

      Всегда?

      …Времени нет, и я без предисловий спрашиваю у таможенницы:

      – Где я могу найти красную грязь? Просили привезти.

      – Соболезную, – девушка проводит пальцем мне поперек лба. От неожиданности слегка отшатываюсь.

      Однако.

      – Так что с грязью?

      – Красной грязи не существует. Это такой оборот речи. Как земное «отойти в мир иной».

      Черт. Так Ло со мной просто прощалась? Достаю из кармана кулон на цепочке, глажу пальцем. Какой же я идиот…

      На что убить сразу ставшие ненужными полчаса? Решить не дает субчик с бегающими глазками – кажется, я уже видел его у таможни.

      – Ты красную грязь спрашивал? Выходи во двор, за контейнер.

      Бред. Но что мне терять? Иду.

      – Много не дам. – предупреждает «бегающий». – Добыча-то запрещена, так что учти, грязь ворованная. Ты, часом, не из чистоплюев?

      – Нет, – отвечаю я, не понимая ровным счетом ничего. –