Про психов. Терапевтический роман. Мария Илизарова

ожно. Сегодня сильнее, чем обычно.

      Я что, заснула на диване?

      Нужно закончить работу и отослать ее в «Эпл». Потом я буду ждать письмо. Суть его не важна. Главное – оно будет подписано: «С уважением, Стив Джобс».

      Как приятно думать, что Он сам подписывает адресованные мне письма. Я знаю, что это не так, но все-таки.

      Надо встать, умыться, одеться, выпить кофе и доделать работу. Таков план. Последние годы план всегда один.

      Почему мама покупала мне одежду, которую я терпеть не могу? Розовые кофточки, юбочки, каблуки. Мама надеялась, что я стану настоящей женщиной. Сама она ею никогда не была.

      Звонок. По городскому.

      Подходить? Кто это? Если мне и звонят, то на айфон. Ладно, отвечу.

      – Да? Что вы хотите?

      В трубке шуршит. Зловещее шуршание мне не нравится. Ответ на звонок – это нарушение плана? Обдумать не успеваю.

      – Алло? Лорочка, деточка, это вы? Это Надежда Николаевна, помните меня? Я коллега вашей мамы.

      – Здравствуйте, Надежда Николаевна. Вас я помню. Вы же с мамой на кафедре работаете?

      – Деточка, как вы там? Такое горе, такое горе, такая потеря для всех нас.

      Господи! Запричитала… Какой противный голос, не люблю я, когда плачут. Слабых не люблю.

      – Деточка, может, вам нужна моя помощь? Ваша мама просила о вас позаботиться. Давайте я приеду? Покушать привезу, поговорим…

      – Нет, спасибо, – отвечаю быстрее, чем положено.

      В голове стучит: не дай ей помешать тебе. Какая чужая мысль.

      – Нет, Надежда Николаевна, не надо приезжать. Вы же никогда не любили маму, завидовали ей, да?

      Вешаю трубку. Разговор невыносим. Обрезаю телефонный провод. Вдруг она еще раз позвонит.

      Умываюсь и не нахожу кофе. Надо заказать доставку продуктов. Не помню, когда я последний раз это делала. Почему-то нет связи. Проверяю, переподключаюсь – глухо. В магазин надо идти самой.

      Надеваю все черное. Волосы убираю в пучок, как мама любит. Ей нравится, когда видно лицо. Она называет мое лицо благородным. И приписывает это себе как личное достижение.

      Смотрю в зеркало – сегодня я должна быть особенной! Для Стива…

      Распускаю волосы. Красиво! По-блядски. Но никто не раскритикует – мама-то умерла. Это плюс.

      Прости меня, Господи! Какая жуткая мысль. Она не моя! Я никогда не хотела маминой смерти.

      Бегу из дома. На улице лучше… Пока не вышла на проспект.

      Машин много. Они едут слишком быстро и громко. Страшно: машины рычат, как огромные быстрые звери. Что за черт? Отменили все ограничения скорости? Хочу вернуться домой, но в холодильнике буддистская пустота. Я уже три дня ничего не ела. Не хочется. Но без кофе не смогу работать.

      Пристраиваюсь к человеку в грязных ботинках. Сейчас он перейдет дорогу. И я с ним. Не дышу. Делаю шаг точно вместе с ним. Молодец, Лора!

      Вот и магазин.

      Какой странный дом… Он что – ненастоящий? Похож на киношную декорацию. Ни в одном окне не горит свет.

      Я понимаю, что сейчас день, но в такую мрачную погоду хоть в одном окне должен гореть свет. С домом что-то неправильное происходит…

      Всматриваюсь. И убеждаюсь в своей правоте! Провода везде, камеры… Раньше их точно не было. Я же не в маразме, я же помню. Куплю кофе – и бегом отсюда. Давай же, Лора, не бойся! Иду в магазин. В окружающее не вглядываюсь.

      Возвращаюсь домой. Есть не хочется, пью героически добытый кофе с молоком. Пора работать. Стив ждет. Включаю компьютер. Всплывает фотография горящего самолета. Дымящиеся обломки фюзеляжа, почти целый нос. Хаос: спасатели и пожарники, разметанные разноцветные кусочки человеческой жизни. Я точно ее не загружала. Откуда она взялась?

      Кто так шумит?

      Соседи наверху двигают мебель, роняют что-то. Играют торжественно и бодро на фортепьяно. Неужели «Интернационал»?

      Никто не даст нам избавленья:

      Ни Бог, ни царь и ни герой.

      Добьемся мы освобожденья

      Своею собственной рукой.

      Конечно, сегодня же седьмое ноября! И как это у них получается? Одновременно и играть, и двигать? Не буду обращать внимания, главное – не отвлекаться.

      Не отвлекаться? Нет, это выше моих сил! Кипит мой разум возмущенный, я вам сейчас покажу: кто был никем, тот станет всем! Сволочи!!

      Там живет какой-то дед. Может, внуки к нему приехали? Так громко! Сосредоточиться невозможно. Ругаются, голоса злые. Наверное, уже идут «на смертный бой». Фортепьяно озверело. Дерутся, наверное. И еще аккомпанируют себе. Может, даже убивают друг друга?

      И все это сопровождается «Интернационалом»:

      Держава – гнет, закон лишь маска,

      Налоги душат невтерпеж,

      Никто